essa moça tá diferente

Porque hoje o dia nasceu em poesia

2011-09-18T12:07:00.004-04:00

Eu abro os olhos e ali do lado ela remexe o corpo. Eu paro os olhos sobre ela e espero o tempo passar. E ele passa lento neste quarto. Ela abre os olhos. Circula pelo espaço e encontra os meus. Fecha os olhos bem devagar e sorri, enquanto procura meu rosto com as mãos. Eu lambo a cria. Ela toca meu rosto e examina. Ela abre os olhos. Eu lambo a cria. Ela encontra minhas mãos e examina. Levanta as pernas. Lentamente fecha os olhos, enquanto ensaia um sorriso pra mim. Eu lambo a cria. Ela estende o corpo relaxado sobre o colchão. Eu a olho. Ela abre os olhos. Se vira em minha direção e volta a me examinar. Encontra os meus cabelos. Eu lambo a cria. Ela suavemente retira o seu olhar sobre mim. E começa a examinar o mundo. Balbucia sons. Eu cuidadosamente retiro o olhar sobre ela e vou criar as palavras. O sol, que já está alto, é uma bola de fogo e poesia.

O fio da Olívia

2011-09-18T11:41:00.000-04:00

Este fio que a Olívia segura é longo, não envelhece, não se desfaz. É um fio que não tem início. Quando vamos atrás do começo, ele se perde em outras mãos, tantas mãos, que vieram antes da Olívia, antes de mim, antes da mãe, antes do pai, antes da vó, antes do vô, antes de antes de antes ancestrais. É um fio que guarda consigo amor, e também violência. Que guarda memórias felizes, e dias escuros. É um fio de contrastes. É um fio que cresce. Que das mãos da Olívia gerará outras raízes, percorrerá outras mãos, registrará acontecimentos, memorizará fotos e palavras. Neste fio tem teus cuidados, mãe, tem a tua dignidade, pai, tem tuas palavras, Cacá, tem as tuas fotos, Felipe, tem as minhas perguntas, tem os silêncios do Adriano, as costuras da Regina, as histórias do João, os sons da Cris. Tem amigos e companheiros que criaram raízes em mim. Tem o desaparecimento da Tarsila, as ruas do Lulu, os passeios da Fofa. Tem Chicão e Jamelão. Tem a Betania. Tem a outra casa da Hilda.E mesmo tendo tanta coisa, ele não pesa. É leve o suficiente pra que a Olívia imprima ali seus olhares. Resistente o suficiente para que a sustente em seus passos.

É nosso. Que vem de não sei onde. E segue o fluxo da vida, como tem que ser.

variações sobre o mesmo tema

2011-09-09T11:10:00.002-04:00

Em julho fui patinar no gelo do shopping (!) com uma amiga, filha de uma amiga. Só eu e um monte de meninas e meninos, pequenos, jovens, crianças. Entravam e tombavam, tombavam, tombavam, até que deslizavam com os braços livres.

Eu me agarrei nas grades. Depois resolvi chamar o instrutor para me ensinar. Ele me atendeu prontamente e disse ressentido: - Se você quiser mesmo aprender, te ensino. Porque a criançada entra aqui e acha que já sabe patinar sem ninguém ensinar! [pelo visto, ele se sentia pouco requisitado].

Pronto, me deu alguns exercícios para eu fazer. Fiz, em repetição de dez. Depois, ele me ensinou como embalar o corpo. E lá fui eu.

Esgotaram os 30 minutos. Eu consegui não cair nenhuma vez! E não patinei.

Giulia, minha amiga, caiu algumas vezes. E deslizou na pista.

Faz uma semana que chove. Têm os problemas decorrentes da chuva... ops... decorrentes da urbanização a todo custo...

E as pessoas, depois do segundo dia de chuva, o que fazem é reclamar da chuva. Reclamar da chuva.

Me lembrei de uma cena que assisti enquanto viajava pelos interiores da Bolivia. Chovia, eu dentro do ônibus, e quando avisto lá longe, as mulheres lavavam suas roupas na beira do rio. Chovia, mas era como se fizesse sol.

Há uma semana, numa aula de pilates, a professora me ensinava um exercício novo. Os movimentos eram longos e a respiração não alcançava. No meio do exercício, já quase amarela, perguntei: - E nesse exercício a respiração é em dois tempos? Posso respirar aqui?

Ao que ela me respondeu sem espanto: - Sim, pode respirar! São dois tempos.

O mesmo tema do nosso tempo de vida adulta civilizada:

1. O medo de cair

2. O medo da chuva [Toca Raul....! Viva Raul....!]

3. O dever da obediência

Oxalá Olívia trilhe seu caminho mais longe disso. E eu aprenda um novo caminho. E eu desaprenda para voltar a aprender. De outro modo.

De olívias

2011-07-07T23:09:00.000-04:00

(em resposta a uma colorida colcha de retalhos recebida pelo correio)

Querida Marisse,

A colcha de retalhos chega em tão boa hora. Feita pra acolher e levar os pés ao chão. E ao colocá-los no chão, na nossa Terra, deixarmos trocar toda a energia que nos faz caminhar e querer viver um pouco mais e um pouco mais e um pouco mais.

Pensar na Olivia em meu colo, entre panos, pensar em estar com a Olivia pelo chão, na colcha de retalhos, é conectar-me com uma possibilidade imensa e feliz de ter mais uma vez a oportunidade de construir minhas raízes. De aprender a tê-las e fazê-las nascer.

O nome da Olívia, dos galhos retorcidos, das raízes antigas e profundas, é o meu nome de criança. Ter a Olívia nos braços, no meu corpo, é minha chance também de embalar a minha criança que vive lá dentro, de ensiná-la a por os pés no chão, de retorcer meus troncos, mais para o fundo da terra (porque na sensação de abandono aprendi muito a fazê-los correr atrás da luz do sol, e esqueci que lá no fundo da terra também se busca o sustento).

A maternidade é também minha oportunidade de criar em mim a minha criança que ficou lá atrás um pouco esquecida, que me vem com um força incontida e alegre, mas que me bate à porta com insistência pra cuidar do seu abandono.

Olívia está para chegar. E seja ela quem for, expresse ela o que puder e quiser, terá em mim os braços e o colo de quem deseja a ela que encontre suas raizes, e as saiba arrancar.

Olívia está para chegar. E sua chegada já regenera a minha criança de dentro. Aprenderemos juntas, se pudermos. E enquanto a observo nas suas escolhas de cheiros e solos, tateio meus escuros e aprendo também a me presentear com o tempo das minhas raízes.

Nós duas esperamos você (e a olívia que tem em você) e as suas olívias que você gerou e acolhe (vicente, marina e giulia), para sentarmos todos na colcha de retalhos. No fundo de quintal, na frente do mar.

Da Olívia que tem em mim, e da Olívia que chegará em março.

Florianópolis, 04 de fevereiro de 2011.

A tecnicização da vida

2011-02-08T09:22:00.001-04:00

Em tempos de parto me surgem várias percepções que antes sequer faziam parte dos meus interesses. Mas como não somos seres divididos, a ponto de fantasiar personagens radicalmente distintos em cada "setor" da vida (embora assim entendam alguns funcionalistas), as questões que sempre me afetaram no cotidiano me fizeram também procurar, no longo caminho de um gestação e do preparo para o acolhimento de uma nova vida, formas de vivenciar isso de forma menos alienada possível. Que eu pudesse fazer minhas escolhas a partir de informações, discussões, descobertas. E de fato, esse tem sido um mundo de descobertas. Algumas nem tão novas assim.

Toda aquela mediação de tecnicização alienante e seus paradoxos bem descritos na "dialética do esclarecimento" também atingem claramente esse momento misterioso do nascimento. Podemos chamar isso de reflexos da biopolítica ou parte de um projeto de modernização que inventou a doença para descobrir a cura. Não são bem esses os conceitos que me interessam aqui.

A entrada da medicina e seu desenvolvimento técnico na cena do nascimento trouxe, em um primeiro momento, uma diminuição nas taxas de mortalidade materna e neonatal. Mas as intervenções que surgiram para enfrentar situações específicas, tornaram-se a rotina obstétrica. A ponto de a mulher, aquela que pare, perder o papel de personagem principal, e tornar-se ali um objeto de intervenção incapaz de experenciar aquele momento como seu. O parto como ato médico e quase cirúrgico (mesmo quando falamos aqui de "partos normais" tradicionais - com administração de ocitocina, analgesia, fórceps, episiotomia) passou a mediar o poder da mulher de parir e o acolhimento de seu filho.

Já faz anos que esse quadro, através de políticas de saúde ou de iniciativas individuais, tem conseguido reverter-se um pouco. Mas a sombra cultural que se construiu durante décadas, na qual a mulher se vê incapacitada do poder de parir e na qual ela antecipa todas as intervenções que eventualmente podem ser necessárias (segundo dados da OMS, "eventualmente"representa menos de 15% dos partos) ainda é uma forte herança a se enfrentar.

Para caricaturizar a construção dessa longa sombra, um vídeo dos impagáveis Monthy Python.

Oração ao Tempo

2011-01-30T11:02:00.000-04:00

Já que este é o tempo da vida, da continuidade, do desconhecido, dos ciclos, do fim e do recomeço. Já que este é o tempo do tempo, o "compositor de destinos".

Mirisola, Maria Rita Khel e a Sauna Finlandesa

2010-10-23T11:22:00.000-04:00

Aproveitando a onda Mirisola, publico outro texto que vale a pena!

Estatuto da Sauna Finlandesa

"Que o caso de Maria Rita Kehl sirva de exemplo, porque qualquer manifestação de solidariedade será punida rigorosamente"

Marcelo Mirisola*

Maria Rita Kehl, colunista do jornal O Estado de São Paulo, disse que os leitores daquele jornal são uns merdas porque eles acham que o voto deles vale mais do que o voto do coitado que vive às custas do Bolsa Família. Foi demitida no ato. Claro que ela não usou essas palavras, mas resumidamente foi isso o que quis dizer (leia aqui o artigo de Maria Rita Kehl).

Ninguém pode acusar o Estadão de ser incoerente e não ser fiel aos seus leitores. Uma semana antes, o jornal mandou a pluralidade, a isenção e a hipocrisia pro espaço e engajou-se na campanha de José Serra, candidato da oposição e presidente aclamado e eleito nas redações e Saunas Finlandesas dos clubes Pinheiros, Harmonia e Paulistano – lugares nobres onde os votos decerto são mais valiosos e valorizados.

Maria Rita Kehl também é psicanalista e conhece os eleitores de Jose Serra e os leitores do Estadão de perto, e os atingiu no alvo. Dessa vez, o divã não agüentou, e partiu-se no meio da sessão. Ela tem toda minha solidariedade. Agora, quero ver como é que vai ficar pro lado dos colunistas de “esquerda” daquele jornal. Se o Estadão insistir na coerência e na defesa da liberdade de expressão, apenas os colunistas que são autores de biografia de banqueiro e/ou os que guardam afinidades com os anos dourados e a orquestra de Sylvio Mazzuca, digo, com o projeto editorial do jornal, continuarão a escrever por lá. Os demais serão sumariamente demitidos por justa causa!

Ora, que desaforo! O que esses comunistas estão pensando? Eles que escrevam seus manifestos vermelhos lá no jornalzinho do MST! Essa Maria Rita azedou o desejum de tia Ligia no Clube Harmonia. Atrevida!

Te cuida, Marcelo Paiva! Corre à boca miúda e graúda que o senhor freqüenta os bas-fonds da rua Augusta, anda na companhia de vagabundos, atores, atrizes e travestis, não usa mocassim de franjinha e consome álcool, fumo e quiçá outras substancias entorpecentes e alucinóginas. Além disso, é aleijado, escreve peças pornográficas e fala palavrão na frente das criancinhas. O Estadão está de olho em você. A mesma advertência vale para o senhor Luis Fernando Veríssimo, outro colorado que escreve há décadas no conceituado jornal paulistano.

- Como é que pode? Essa gente infiltrou-se em nossas fileiras e cospe no prato em que come. Mal agradecidos! Que o caso de Maria Rita Kehl sirva de exemplo, porque qualquer manifestação de solidariedade será punida rigorosamente de acordo com oEstatuto da Sauna Finlandesa, que segue:

Dos limites territoriais.
O Brasil começa e termina nas dependências sociais de nossas saunas finlandesas, quadras de tênis, shopping centers, prados e campos de pólo.
Artigo 1. A liberdade de expressão é sagrada, inegociável, inalienável e irrevogável. Fica proibido qualquer tipo de censura, caça às bruxas, manipulação, destruição de biografias, bem como qualquer tipo de índex e/ou exclusão por motivo de orientação política, sexual e religiosa... isso tudo bem longe de nossas dependências. Porque aqui dentro manda quem pode e obedece quem tem juízo, e não se fala mais nisso.
Artigo 2. Fica proibida a entrada de pobres;
Inciso I. Pobre só entra pra servir à gente;
Artigo 3. Fica vetado o uso de aparelhos celulares pré-pagos dentro das dependências das saunas; portanto pobre só abre a boca o mínimo e o necessário e somente quando for solicitado no exercício de suas atribuições e funções;
Inciso I. São funções dos pobres dizer: “Sim senhor”, “Às suas ordens”, “Amém”,“Agora mesmo”, “Serrra”, Serrra”.
Inciso II. Também é função do pobre empinar o traseiro e escrever bonitinho sempre que for solicitado, e quando não for solicitado idem;
Inciso III Todos os nossos funcionários, independentemente do cargo que ocupam, serão denominados “pobres” ou “empregadinhos”.

Artigo 4. Pobre nunca tem razão;
Artigo 5. Ficará vetado ao pobre a audição, a fala, o tato e o olfato e o exercício de quaisquer sentidos que não sejam os da subserviência e agradecimento;
Inciso I. Pobre só se mete nas conversas do patrão nas novelas do Manoel Carlos;
Artigo 6. Fica proibida a venda de eletrodomésticos a prestação;

Artigo 7. Pobre tem que ser limpinho;
Inciso I. Os chihuahuas e poodles que freqüentam nossas dependências sociais também terão de ser igualmente limpinhos, esterilizados e tosados em intervalos regulares de quinze dias;
Inciso II. Descontaremos os serviços de lobotomia no contra-cheque.
Artigo 8. Pobre tem que morar longe da gente. Bem longe;
Inciso I. Eles que se virem para chegar no horário.

Artigo 9. Pobre é burro, porco e analfabeto, e não tem nada o que tirar das pérolas que escrevemos em nossos editorias impecáveis;
Inciso I. Não toleraremos opiniões contrárias.
Inciso II. Euclides da Cunha foi nosso empregadinho, portanto trate de enfiar o rabo entre as pernas, vote no Serrrra e traga o badejo;
Artigo 10. Nossos empregadinhos ficam obrigados a fazer propaganda e VOTAR no Serrrra;
Inciso I. Pronuncia-se Serrrra: a língua do funcionário, bem como a alma que são nossas contratadas, devem tremer no começo do céu da boca e arrastar multidões goela abaixo;
Artigo 11. Pobre não sabe votar;
Inciso I. Nossos pobres VOTAM no Serrrra
Inciso II. A Maria Rita Kehl que vá cantar noutra freguesia
Artigo 12. Pobre é uma MERDA, e ficam revogadas todas as disposições em contrário.

* Considerado uma das grandes revelações da literatura brasileira dos anos 1990, formou-se em Direito, mas jamais exerceu a profissão. É conhecido pelo estilo inovador e pela ousadia, e em muitos casos virulência, com que se insurge contra ostatus quo e as panelinhas do mundo literário. É autor de Proibidão (Editora Demônio Negro), O herói devolvido, Bangalô e O azul do filho morto (os três pela Editora 34) e Joana a contragosto (Record), entre outros.

O filme que não quero ver

2010-10-23T10:44:00.004-04:00

Existem alguns filmes que antes de nos dispormos a irmos assisti-los já nos cansaram o suficiente. Com o Tropa de Elite II não foi diferente. Quando comecei a ouvir os comentários daqueles que haviam se indignado com o Tropa de Elite I, dizendo que agora sim o Padilha tinha feito algo mais interessante e menos simplista, que agora sim ele falava sobre o "sistema", percebi que minha vontade de ir ao cinema era nenhuma.

Sequer tive vontade de fazer comentários "antecedentes" sobre esse papo politicamente correto de atacar o "sistema" e não os "pobres". Já havia ficado horrorizada com as indignações quanto ao primeiro filme que, ignorando a voz do narrador, discursavam contra o fascismo das cenas e diálogos. De um lado, os aplausos às cenas do saco plástico, de outro, a reunião intelectual contra os sacos plásticos.

Nessas circunstâncias, avaliar o filme de forma diferente era estar do lado da tortura. E, portanto, sem possibilidade de conversa.

Enfim, Marcelo Mirisola publica um texto sobre o Tropa de Elite II e ousa desancar essa briga do bem contra o mal, disposta em lugares retóricos da defesa dos direitos humanos da Zona Sul Carioca, eleitores da Marina (em outro post, podemos discutir essa categoria sociológica: direitos humanos da zona sul carioca, que pode ser aplicada para outras regiões mais distantes).

Tropa de Elite 2. Ou: seja fascista, Padilha!

“Padilha continua achando que os estudantes da PUC são uns maconheirozinhos de merda que sustentam o tráfico de drogas e a violência no Rio. No entanto, agora usa argumentos politicamente corretos e “civilizados” para enquadrar os manés esquerdopatas”

Capitão Nascimento foi promovido a tenente-coronel e provavelmente votou em Marina Silva no primeiro turno das eleições. Deve ter virado vegetariano. Perdeu aquele fascismo delicioso que era o combustível de sua Tropa 1. O tenente-coronel não enquadra mais os maconheiros da PUC e abandonou os sacos plásticos para asfixiar a arraia miúda da bandidagem. Como diz o subtítulo do filme, agora os inimigos são outros.

Parece que a lógica brucutu foi reciclada com o intuito de calar a boca dos mauricinhos-otários da imprensa. Eu já havia notado isso nas entrevistas e fotos do diretor do filme, José Padilha. Peito estufado, e aquela cara do sádico satisfeito e disciplinador que cumpriu sua missão, rosnando para dentro, manjam? A mim não engana. Padilha continua achando que os estudantes da PUC são uns maconheirozinhos de merda que sustentam o tráfico de drogas e a violência no Rio (não discuto isso). No entanto, agora usa argumentos politicamente corretos e “civilizados” para enquadrar os manés “esquerdopatas” que o acusaram de fascista no primeiro filme. Creio que Padilha se imagina um estrategista. No entanto, se o Capitão Nascimento de Tropa 1 tivesse lido Philip Roth, diria que o diretor é um frouxo, vacilão.

A propósito. Uma declaração de Roth sobre Céline: “Na França, meu Proust é Céline. Mesmo se seu anti-semitismo o torna um ser abjeto, intolerável, trata-se de um grande escritor – para lê-lo, porém, devo deixar em suspenso minha consciência judaica. Céline é um grande libertador: sinto-me chamado por sua voz.”.

Alguém consegue imaginar um Céline compassivo? Um Pasolini burguês? Antonioni tagarela? Alguém consegue imaginar um Nelson Rodrigues de braços dados com dr. Alceu de Amoroso Lima numa passeata contra a ditadura?

Van Gogh bem-sucedido só existe no banco Real, atual Santander.

Todo grande artista tem uma marca, que nada tem a ver com marketing. Uma assinatura que transcende ideologias, ignora conveniências e atravessa o tempo, mais ou menos foi isso o que Roth quis dizer aí em cima. Pois bem, José Padilha perdeu uma grande chance nesse Tropa 2. Abriu mão da assinatura, do esculacho fascistóide que servia para lavar a alma de uma classe média racista, acuada, arrogante e sedenta de vingança e trocou o seu tesouro (cada um tem o tesouro que merece...) pelas teses do inimigo; ou seja, para agradar meia dúzia de patrulheiros da USP e outra meia dúzia de viadinhos culturais histéricos, José Padilha perdeu a chance de ser ele mesmo. Alguém consegue imaginar frei Leonardo Boff colunista da Veja?

Tem coisas nessa vida que não combinam. Mas que - às vezes - por obra do imponderável acabam se transformando em consenso. Esse Tropa de Elite 2 proporciona o mesmo efeito de uma pizza de chocolate. Ou é tão esdrúxulo quanto. Claro que todos os recordes de público serão quebrados e talvez o Brasil ganhe o primeiro Oscar, mas como criador, esse Padilha devia ir pra casa (“Vai pra casa Padilha!”, lembram?) e acertar as contas com sua escrotice seminal. Não se faz arte de outro jeito. Aliás, não dá para comungar nem com Deus nem com o diabo, não dá sequer pra se dizer bom dia pro porteiro do seu prédio se você – ao menos duas vezes na vida - não for honesto com a banda podre de si mesmo. Fora disso, é tudo artifício, dissimulação, mentira.

No caso do Zé Padilha, sobrou a velha retórica de escoteiro e uma arma de brinquedo apontada para um ente abstrato chamado “sistema” (?). Não bastasse, o resultado da soma retórica+inimigo abstrato é igual a lugar-comum. Uma lógica encurralada em si mesma. Coitado do tenente-coronel Nascimento. Esgotou-se. Ou, pensando melhor, ainda tem um destino. Num eventual Tropa 3, o coronel Nascimento acabaria virando uma espécie de monge zen-macrobiótico com especialização em decoração de interiores e feng-shui. Seria o papel da vida de Wagner Moura, que finalmente teria a oportunidade de encarnar um Karatê Kid no esplendor de sua maturidade, fofura e auto-controle. Os homens-caveira do Bope iriam relaxar os esfíncteres e se identificariam, eu aposto. E assim Padilha arrumaria um pretexto para disfarçar sua limitação. Assim, ele se converteria à lenga-lenga politicamente correta e à babaquice de uma vez por todas.

Tem mais. Tenente-coronel Nascimento é corno de um “deputado do bem” que enfia um monte de minhocas na cabeça de seu filho adolescente. O moleque é baleado numa emboscada. Eita! Nesse momento, o herói do Zé Padilha e do Bráulio Mantovani (co-roteirista do filme) se converte à causa corno-humanista e vai caçar seus inimigos ou o tal do “sistema” como se estivesse no filme mais imbecil do Arnold Shuwazenegger.

Quando eu tinha 13 anos de idade, também acreditava que a culpa era do sistema. Hoje, acho que o problema está no roteiro. Bem, eu falava do ápice do filme. Isso mesmo, acreditem. O ápice, quando Nascimento cerca um político corrupto numa blitz e enche o fulano de porrada. A platéia sente-se vingada, urra e quase interrompe a sessão aos aplausos.

Pô, Zé Padilha! Aquele personagem inspirado no apresentador Wagner Montes contaminou você e o Bráulio Mantovani até dizer chega. Que fiasco! Vocês conseguiram ser mais sensacionalistas que ele, o Datena e o Ratinho juntos. A gente não precisa pagar ingresso para ver o Wagner Montes esculachar o “sistema”, denunciar as milícias e meter porrada em político corrupto. Uma questão de savoir-faire. Além do mais, Montes, Datena e Ratinho são toscos de verdade e a ambição dialética deles é igual a zero. O falecido capitão Nascimento virou uma moça de leite Ninho histérica. Se o filme é bom?

Acho que os sociólogos da USP, a Regina Casé e a Patrícia Travassos vão adorar. Mas quem é que está falando de pipoca? Estou dizendo que José Padilha tem apenas uma chance para recuperar seu talento (ou tesouro). Recomendo a leitura de Céline, Cioran e Pasolini, além dos filmes desse último. Depois disso, ele podia ir de encontro ao fascismo que bombeia todas as veias de seu coração sádico e justiceiro. Ouça o coração, meu chapa. Seja fascista, Padilha!
(MARCELO MIRISOLA)

http://congressoemfoco.uol.com.br/noticia.asp?cod_canal=14&cod_publicacao=34956

Rebento, a criação

2010-10-02T15:38:00.001-04:00

Crer e criar

2010-10-02T15:34:00.000-04:00

Copa só para os Bacanas

2010-07-19T18:41:00.000-04:00

"Pessoas queridas!
Como alguns sabem, estou no Rio de Janeiro, organizando algumas coisas para minha pesquisa.
Sim, a cidade continua maravilhosa. E a maravilha se mantém em virtude dos grandes esforços realizados pela população e pelos governantes!
É para explicar a fórmula da Cidade Maravilhosa que vim aqui escrever para vocês numa deliciosa noite de segunda-feira. Temperaturas ótimas e o clima que só o Rio tem nas noites de janeiro.

A fórmula para o rio de janeiro continuar lindo é reiventada de tempos em tempos, desde quando a cidade ainda era capital do Império. O novo nome se chama: Choque de Ordem.

Segundo notícias dos jornais que tenho acompanhado há uma semana (JB e o Globo), o novo prefeito começou seus trabalhos com um dos braços fortes da política: em defesa da ordem pública! Segundo leitura de jornalista da Carta Capital, esse "inovador" projeto do novo prefeito tem como objetivo atingir especialmente a Zona Sul Carioca, reduto de votação de simpatizantes do Gabeira. Sim, o novo governo entendeu que precisava reforçar e conquistar um eleitorado com as seguintes características: pessoas bossa-nova, cools, talvez alguns ex-participantes da luta contra a ditadura, talvez alguns ativistas que lutam pelo reconhecimento de direitos das minorias, e acima de tudo, um eleitorado exigente, intelectualizado, de esquerda, e que claro, gosta de sair de noite para passear com seus cachorrinhos, e querem se sentir seguros para exercer esse importante direito civil.

Pois bem, para esses eleitores serve o "choque de ordem". Novo governo, velhas práticas. A linha mestra do programa é limpar a cidade, a começar pela zona sul. Para os que não tem claro o significado da palavra sujeira, a leitura de alguns editoriais do JB e o Globo pode ser esclarecedor. Guardei um deles e reproduzo num momento com mais tempo. Mas para encurtar o caminho, alguns sentidos da palavra para vocês: sujeira = lixo, moradores de rua, camelôs, prostitutas, travestis e toda sorte de entulho. Sim, claro assim, com todas as palavras.

Acompanho, há uma semana, os exigentes jornais, com seus exigentes leitores, exigindo do novo prefeito que o tal "choque de ordem" comece a funcionar a pleno vapor, porque afinal as pessoas já não suportam andar pelas ruas da cidade e tropeçar em tanta sujeira. Querem que as calçadas fiquem livres pros seus cachorros, nos passeios noturnos, pras suas mesinhas de bares, pro chopp de fim de tarde.

No jornal de domingo apenas um tímido artigo de um tímido intelectual, professor de uma tímida Universidade, em que afirmava suas dúvidas quanto à eficácia das políticas de limpezas de ruas à moda nova iorquina. Fora isso, um nada sonoro. Um silêncio barulhento. Nada e nada. A isso se reduzem as dissonâncias.

Há cerca de meia hora desci do meu quarto confortável de um hotel em Copacabana (porque, claro, preciso me sentir entre os meus, bossa-novas e seus cachorrinhos de estimação), para fugir do tédio. Na esquina da rua do hotel Jucati, encontro estacionado um furgão da prefeitura, com letras coloridas que diziam "CopaBacana". Também poderia ser traduzida: "Copa só para os bacanas". Dentro do furgão, meninos (de rua). Em volta do furgão, funcionários da prefeitura, e uma funcionária de luvas de borracha. Afinal, são normas do trabalho: para trabalhar com lixo é preciso que se utilize de equipamentos apropriados. Atrás do furgão, um caminhão da prefeitura, que levava os lixos que acompanhavam os lixos: cadeiras, isopor, e restos das moradas de quem mora na rua.

O carro CopaBacana fazendo seu trabalho: garantir o bairro para os Bacanas. No período em que esteve estacionada a frota de limpeza da cidade, alguns bacanas passeavam com seus cachorrinhos. Claro, todos com suas sacolinhas de plástico para limpar as ruas da sujeira dos seus adoráveis bichinhos que usam, inclusive, sapatinhos (que provavelmente, custam mais do que o isopor, as cadeiras quebradas: afinal para os bichinhos quadrúpedes, são preciso dois pares).

Alguns passavam sem olhar. Outros paravam, perguntavam do que se tratava, e continuavam seu caminho, talvez mais aliviados. Um deles parou na esquina e gesticulava com a moça de luvas. Eu queria acreditar que era algum protesto ingênuo, mas diante das circunstâncias, penso que ele apenas reclamava que na outra esquina ainda tinha lixo. Era o rapaz oferecendo à agente de limpeza o mapa das lixeiras.

Durante a meia hora noturna de espetáculo, nenhum repórter, nenhuma foto, nenhum registro.

O silêncio é o maior espetáculo. Motivado pelo aplauso ou pelo constrangimento. Não importa. O silêncio cumpre seu papel de assinar a política sem escrever o nome. Uma assinatura invisível e silenciosa da politizada população zona sul preocupada em garantir os direitos civis, rememorar os maus momentos da ditadura, ir ao cinema e apoiar a causa palestina.

Provavelmente tenham esquecido da derrota do Gabeira. Eduardo Paes está cumprindo bem sua função. Com discrição, é claro."

(Rio de Janeiro, Janeiro, 2009).

Vinicius e Antonio Maria

2010-07-17T16:26:00.000-04:00

"Nós saíamos os dois do "Vogue", e depois de deixar Aracy no táxi que a levava ao seu subúrbio, seguíamos de carro até o Leblon, às vezes acompanhando a matilha madrugadora de vira-latas a transitar entre as calçadas do Jardim de Alá; havia sempre um que parava para fazer pipi, o que provocava o reflexo dos outros, e era aquela mijação feliz — que eu nunca vi raça de bicho mais contente da vida que vira-lata carioca ao nascer do Sol. Parecia, mal comparando, uma fileira de lingüiças semoventes, uma a cheirar o rabinho da outra.

Você ria uma grande gargalhada, contente com o seu Cadillac velho, com a explosão da aurora no mar, com os vira-latas transeuntes e com seu novo amigo e poeta. E depois de passar pela casa de Caymmi, para ver se o baiano ainda ralentava a noite, acabávamos nos Pescadores enfrentando um filé com fritas, ou uns ovos com presunto — os melhores de Copacabana, porque eram feitos para a nossa grande fome. O pão era fresco e a cerveja bem gelada. Depois você me deixava em casa, eu dilacerado de saudades de tudo: de você, das conversas na boate amiga, onde dois barões, von Schiller e von Stuckart, disputavam em carinho e gentileza. E sobretudo da mulher amada ainda não tida. Você, maciste ao volante, cantava a marcha que tinha feito para a minha infinita dor-de-corno:

É muito tarde pra esperar por ela
Ela não vem ouvir a tua voz
Esquece, amigo porque a vida é bela
A noite é grande e cabe todos nós...

Um elo forte e viril se fizera entre nossas almas, e nós passamos a ser imprescindíveis um ao outro. A noite — que esperança! — não era grande, era pequena para a nossa gula de vivê-la em toda a sua plenitude. Tudo passava tão rápido, nós olhávamos as moças dançando, Aracy cantava, surgia a figura amiga de Fernando Ferreira, de repente a porta da boate deixava filtrar a luz da manhã. "Ele", como dizia Américo Marques da Costa, tinha despontado. Mais um dia, mais uma morte. Muitas mortes morremos nós, meu Maria, antes que a sua acontecesse para deixar-me mais só vivendo as minhas. Tantos já se foram, atraídos pela Grande Noite... Evaldo Rui, Bicudo, Stuckart, Waldemarzinho, Louis Cole, Alzirinha, Mauro, Dolores, Ozorinho, Ismael Filho, Ari... Mas em compensação ai estão Paulinho Soledade e Carlinhos Niemeyer, respirando por um fole só, mas cada dia fazendo mais viração; Verinha, esse amor de Verinha, uma graça total, a nossa boa Araça, rainha das vagotônicas, e o querido Rinaldinho, que neste particular nada lhe fica a dever, ele e sua gargalhada que o rádio silenciou. E de vez em quando ainda acontece uma grávida, em geral moça do Norte. Porque a verdade, meu Maria, é que depois da pílula, moça carioca quase não muda mais de silhueta. Às vezes eu fico pensando. Não sei se você gostaria de estar vivo agora, meu Maria, depois de 1964. Tudo piorou muito, o governo, o meu caráter, a música. Agora só se faz música para Festival e perdeu-se aquela criatividade boa e gratuita da década de 50. Todo mundo faz música com objetivo: comprar apartamento, ter um carrinho, ganhar popularidade, dobrar o cachê, vencer Festival, namorar as moças, bater papo furado. Isso não quer dizer que os caras não sejam ótimos compositores: eles o são. Mas tudo é feito num espírito muito toma-lá-da-cá, cada-um-por-si-e-Deus-por-todos. Assim, a meu ver, perde a graça. Aliás, não é culpa deles. Em absoluto. É o "esquema", como está em moda falar. Eles têm que estar na onda, senão não tem apartamento, não tem carro, não tem cachê, não tem Festival, o papo micha e as moças não dão. Ficam, por assim dizer, marginalizados, e aí nem o "Globo" nem a "Record" querem nada com os infelizes. Em resumo, meu Maria, não se perdeu a música; perdeu-se a sua dignidade.

Mas por um motivo eu sei que você gostaria de estar vivo: as moças. Elas estão, meu Maria, cada dia mais lindas e esportivas, havendo mesmo uns espécimes de se espetar na parede com alfinete. E acho que você iria gostar do "Antonio's", um restaurante novo do Leblon onde todo mundo vai, e tem de certo modo o espírito do velho "Maxim's" dos anos 51/53.

De vivo mesmo, meu bom Maria, há Oscar Niemeyer e Di Cavalcanti, certamente os dois maiores homens do atual Brasil. Di está, nos seus 70, a coisa mais jovem, trêfega, inteligente e lírica do mundo, pintando cada dia mais lindo e batendo o melhor papo da República. E Oscar então, desse nem se fala. Elevou-se muito acima de todos, pelo gênio, pela consciência política, pela compreensão humana, pela simplicidade autêntica.

E há os estudantes. Estão maravilhosos, e dando lição de cultura aos pais e professores. Saem à rua como um fogo que se alastra, fazendo comícios relâmpagos, topando as paradas com a polícia e conseguindo unir todas as camadas da população, com exceção dos milicos. Outro dia nós saímos em passeata cívica, e éramos 100.000 na Avenida Rio Branco: estudantes, intelectuais, clero, donas de casa, protegidos por um extraordinário esquema de segurança bolado pelos próprios garotos. Uma beleza. Se alguma coisa de bom tem que sair deste país, vai ser à base do novo movimento estudantil. E, naturalmente, Chico Buarque de Holanda."

(Vinicius de Moraes. Oração para Antonio Maria, pecador e martir, 1968.)

carta de intenções pra daqui a pouco

2010-05-24T19:08:00.001-04:00

Amar, sem mais. Amar, sem quê. Sem para quê. Sem por quê. Amar, amar, amar. Ao mar. Estar entre. Amar sobre. Amar sob. Fazer laços. Aprofundar temas. Percorrer pessoas. Redescobrir outras. Fazer-me várias. Amar, a-mar, o mar. O mar entre amar. Armar a casa. Receber, acolher. Chorar. E amar um pouco mais. Sempre mais um pouco. Sempre. Amar o tempo, a memória, o esquecimento. Até a histeria armar. Pra depois amar outros. Tantos. Outras. Afundar em mim e encontrar ali pessoas novas, outras. Para amar. Criar. Gerar. Surtir. Deitar entre abraços. Acordar para a vida amadora. De fazer-se amada e criar o amor. Com dor ou choro. Criar o amor. Sem dor nem choro. Só isso. Só o que serve para nada. Importar com o que nada serve. Apenas sirva pramar. Amar o que aqui fica. O que se leva e o que se esquece. Atenção ao tempo. Tempo atento. Ao mar.

Um homem além

2010-05-20T12:37:00.000-04:00

Ela enviou notícias

2010-05-13T16:48:00.000-04:00

Obrigada, João e Regina!

Send me a letter

2010-05-11T22:04:00.001-04:00

Please send me a letter

I wish to know things are getting better

Better, better, Beta, Beta, Bethânia

Please send me a letter

I wish to know things are getting better

deus é muito complexo.

2010-05-01T14:46:00.001-04:00

(hilda hilst)

O que dizem os mestres

2010-04-16T21:07:00.000-04:00

As bebidas alcoolicas não mitigam a sêde e intoxicam o organismo, enfraquecendo as defesas naturais contra as infecções, defesas estas que nenhum medicamento pode substituir. Para matar a sêde, use água, leite e sucos.

O álcool somente prejudica.
Prof. Eduardo Monteiro

Caótica, intensa, inteiramente fora da realidade da vida

2010-04-16T13:29:00.001-04:00

Você podia nos dar uma idéia do que era a produção da adolescente Clarice Lispector?
Caótica, intensa, inteiramente fora da realidade da vida.

A partir de qual momento você efetivamente decide assumir a carreira de escritora?
Eu nunca assumi. Eu nunca assumi. Eu não sou uma profissional. Eu só escrevo quando eu quero. Eu sou uma amadora, e faço questão de continuar sendo amadora.

(Palavra bonita essa: amadora).

O círculo do meu mundo

2010-04-16T13:25:00.000-04:00

A obra de Clarice Lispector foi publicada em Portugal, pela primeira vez, em 1989, através dos contos reunidos em “Laços de Família”, pela editora Relógio D´Agua.

O prefácio foi escrito por Lídia Jorge e se chamava “Para Clarice”. Tocou no que importa de Clarice, do que fica de Clarice quando todas as interpretações literárias se esgotam. Citou o fundamental. A entrevista de Clarice à TV cultura de São Paulo, na qual, depois de longas pausas e reticências, terminou a conversa dizendo: "Neste momento estou morta."

Ao final do belo prefácio, Lídia Jorge diz:

“Ao Vergílio Ferreira que me deu a conhecer Clarice.

Lisboa, 26 de Novembro de 1989.”

(O Diogo vai entender.)

A lente do Luis

2010-04-13T17:44:00.001-04:00

A sombra da garrafa

2010-04-13T17:26:00.000-04:00

A GARRAFA, grande ou pequena, rustica ou elegante, que contém a bebida alcóolica, seja esta a simples cachaça ou seja qualquer dos mais ricos e elaborados licores, projecta sempre uma sombra sinistra e má.

Eis quanta miséria a transitar pela verdade tortuosa dessa sombra maligna! O cortejo é infindo, e é de molde a constranger a alma: Eis passa, com o auxílio de muletas, a legião que a bebida fez adoecer - os obesos, os reumáticos, os tuberculosos, os velhos antes do tempo, os que têm o estômago e o fígado em farrapos, os atacados de delirium tremens, os loucos... Eis a seguir os seus pobres filhos, vítimas inocentes das mazelas paternas ou maternas, escrofulosos, raquíticos, epilépticos, idiotas e dementes... Arrastam-se todos, uns ainda com algum vigor, no princípio de sua carreira descencional, outros a muito custo, em esgares e cambaleios - são os que se aproximam do seu destino: uma cova rasa e anônima.

O cortejo é infindo, sim, e desfila dia e noite, sem cessar. Observa-o bem, leitor amigo. Repara, nas narrativas que seguem, como é funesta essa sombra maldita, e resolve nesse instante tornares-te um lutador indefesso na cruzada contra o álcool!

Elias

2010-04-09T18:01:00.003-04:00

Na segunda refeição no avião, ele se virou inesperadamente para mim e Adriano e ofereceu um pedaço de bolo como tentativa de alguma aproximação. Começou por elogiar a comida. E muito rapidamente começou a nos contar que voltava ao Brasil porque havia sido deportado do Japão.

O restante da conversa foi a seqüência de cenas vividas por aquele moço nos últimos 6 anos, os quais passou na prisão em Tóquio. Estava há 20 anos no Japão. Foi para lá aos 21 anos, época em que trabalhava de motoboy na cidade de São Paulo. Nos contou que esteve no Brasil pela última vez há 13 anos, para visitar seus dois filhos que nasceram no Japão, mas voltaram a São Paulo com a mãe.

Cada fragmento da história que contava, em idas e vindas, era marcado pela angústia de imaginar o que seria São Paulo depois de tanto tempo, o que seria sua vida, aos 40 anos e com a roupa do corpo, o que seria o retorno forçado ao que sequer pressentia que o pudesse aguardar.

Minutos antes eu conversava com Adriano sobre o retorno. A sensação de pisar no solo, com todas as metáforas que podem caber a essa expressão. A certeza de que não há volta e de que as coisas nunca estão no mesmo lugar. A ansiedade que isso nos provoca.

E Elias falava de sua ansiedade. A ansiedade acumulada de 20 anos do retorno a sua terra já desconhecida. Ao lugar onde os laços nem são os mesmos e talvez sequer ainda existam. Dizia que não sabia se estava lúcido, se estava bem. Queria nos fazer acreditar em suas histórias. Para isso, foi logo tirando da bolsa o documento de deportação. Para que acreditássemos nele. Elias queria ser acreditado. Queria que sua fala tivesse sentido, queria fazer sentido. E nós éramos seus interlocutores diante daquela tentativa primeira de fazer-se crer e criar depois dos anos de sobrevivência.

Quando foi preso, as autoridades japonesas foram até seu apartamento, que dividia com mais duas pessoas, e levaram seus pertences que nunca mais retornaram a ele. Dali em diante vestiu uniforme e raspou o cabelo. No uniforme marcavam-se os anos de prisão com estrelas bordadas no braço direito. Durante as manhãs iam, marchando e em fileiras, para o trabalho, enquanto ouviam as humilhações pronunciadas pelos funcionários. Trabalhavam para empresas de tecnologia japonesas. Os que faziam o serviço sentado recebiam um pedaço de pão. Os que o faziam em pé, recebiam um pedaço de pão acrescido de alguns gramas, a justa caloria para reproduzir o trabalho do dia seguinte. O banho, tomavam duas vezes por semana. Nos outros dias, tinham, cronometrado, um minuto para lavar e secar os pés e o rosto. Como o tempo era pouco, apesar de tanto treino cotidiano, Elias costumava escolher se o pé ou o rosto.

No dia em que conversou durante o trabalho foi levado ao investigador ao fim do expediente. A pergunta era simples: você olhou pro lado? Elias disse que sim. Alguns dias de castigo, em cela individual, parado durante todo o dia, no qual algumas horas tinham que ser cumpridas de cócoras numa mesma posição.

Frio fazia em Tóquio, mas o uniforme era o mesmo no inverno e no verão. Por isso ao falar da sensação de frio, era como se o sentisse novamente.

Seus colegas, na maioria imigrantes. Dos seis anos que esteve lá conviveu com alguns suicídios. Na semana anterior à sua liberação, um colega de 23 anos embrulhou sua cabeça num saco plástico, durante a noite, depois de receber a notícia de que seria deportado ao seu país, no fim do cumprimento de sua pena. Deixaria no Japão sua mulher e seus filhos.

Clóvis, seu amigo brasileiro, que dormia na cela do mesmo corredor, morreu um ano antes de ele terminar sua pena. Na chamada matinal dos presos, Clóvis não respondeu. E esse silêncio, quando acontecia, anunciava que alguém havia desistido. Clóvis, segundo Elias, tinha um temperamento mais rebelde. Reclamava e dizia o que não devia. Foi encontrado morto e envolto em sangue em sua cela. Ninguém soube explicar o que teria acontecido.

Uma vez por ano a diplomacia brasileira em Tóquio fazia a visita à prisão. Conversavam com os presos e perguntavam se tudo ia bem. Os presos, acompanhados obrigatoriamente de um funcionário da prisão, que tomava nota das suas palavras, agradeciam a gentileza e diziam que tudo ia bem, como devia ser.

A sentença que determinava sua pena, escrita no mais ilustre japonês, foi assinada por ele sem que pudesse entender o que ia ali escrito. Tampouco as palavras pronunciadas pelo juiz, no seu mais douto japonês.

E disse Elias que sobreviveu há esses anos. E repetia entre uma história e outra: - Vocês não devem estar acreditando no que eu estou falando. Mas eu tenho o telefone de um colega que saiu de lá, eu posso passar pra vocês pra vocês acreditarem.

E eu pensava que cria em Elias como ele não imaginava. Eu cria na fala de alguém que precisa ser acreditado. Eu cria que ali tinha alguém que usava as palavras pra dizer de si. Eu reconhecia ali Elias, fossem quais fossem os fatos. Não era um número, não era um uniforme, não era um crime, não era um trabalhador de produtos eletrônicos.

E ele se perguntou: - Por que será que a gente sobrevive a isso? E ele mesmo respondeu, em franca reflexão em voz alta: - Deve ser porque, por alguma razão que a gente não sabe qual, a gente quer viver. E já não era só a voz do Elias que falava isso. Eram seus olhos, era seu corpo. Esse foi seu testemunho que escutei. Não foram os fatos, os relatos, os suicídios, o trabalho forçado. Foi sentir a vida correr a despeito de tudo pelo corpo daquele rapaz.

Assim que o avião pousou, ele, com sua ansiedade que dava saltos, saiu apressado. Não tínhamos tido tempo de nos despedir. Eu queria só dar um aperto de mão e talvez nem soubesse o que dizer. Pra minha alegria o reencontrei na fila da imigração. E pude, num ato que servia mais a mim do que a ele, dar-lhe boa sorte, quando essas duas palavras me foram as mais sinceras e me fizeram mais sentidos do que em qualquer outra hora.

Escutei Elias como se escuta um testemunho. Nós tínhamos sido as primeiras pessoas com quem conversou para além dos muros dos seis anos de prisão. E sua primeira reação foi se prestar a dar seu testemunho através dos fragmentos desordenados que nos contava, que não contavam com uma seqüência cronológica, mas antes com a urgência que ele sentia naquilo.

O mesmo sentido que encontro em Primo Levi que dedicou sua vida a dar testemunho de sua experiência em Auchwitz. De usá-lo como mensagem de vida. De tornar a memória a melhor resistência e a maior rebeldia. De fazer renascer em cada testemunho o horror vivido e a promessa de que a memória se ocupe de fazê-lo presente para que não ouse a repetição.

Mas essa experiência me provocou uma angústia por, de algum modo, ter sentido que o mais importante Elias nunca poderia testemunhar. Que por mais que eu quisesse sentir e acompanhá-lo fraternalmente naquela viagem, por mais que me aproximasse, nunca tocaria o real do vivido.

Lembrei de Lacan. Ele dizia que as escrituras produzidas pelo cristianismo levavam a qualidade de santas porque davam notícia reiterada do fracasso em dizer uma sabedoria da qual o ser seria testemunho. Não sublimavam esse fracasso. O noticiavam. Há algo que o ser não pode testemunhar nem ter testemunhas. Há algo que estamos fadados a não comunicar. Que o testemunho esbarra, mas não toca. A repetição do testemunho nos faz insistir em tentar tocar, comunicar, nosso modo particular de gozo e horror. Mas que está fadado a estar aprisionado ao nosso corpo, nos remetendo a dimensão agonizante da nossa extrema solidão.

Quando Elias foi embora, entendi. Ficou ali, entre nós, na empatia e afeto do momento, um mar de solidão inalcançável de Elias, que só me fez sentir a minha própria. Esse texto já não é o testemunho de Elias, é a minha tentativa (fracassada) de dar notícias do que não se pode enunciar. É a minha própria solidão.

Eu não tenho mãos que me acariciam a face

2010-03-09T14:23:00.004-04:00

"Io non ho mani che mi accarezzino il volto".

Mais um dos trabalhos fotográficos de Mario Giacomelli (1961-1963). Uma exposição realizada a partir de uma seleção de fotos chamada "Os seminaristas".

O título do trabalho é o nome de um poema de David Maria Turoldo, italiano, religioso da ordem "Servi di Maria", uma ordem de mendicantes da Igreja Católica.

"Io non ho mani che mi accarezzino il volto
(duro è l’ufficio di queste parole che non
conoscono amori), non so le dolcezze dei
vostri abbandoni:
ho dovuto essere custode della vostra
solitudine.
Sono salvatore di ore perdute."
(David Maria Turoldo)

Nesse site, podem encontrar as fotos de Giacomelli agrupadas de acordo com suas exposições:

http://www.mariogiacomelli.it/

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

2010-03-09T13:36:00.003-04:00

Fui apresentada a Cesare Pavese em uma conversa com o Cauê, meu primo. Agora apresento aos meus amigos o poeta Pavese e o fotógrafo Mario Giacomelli, ambos italianos. Dois novos para mim, mas que surgem com a força de gigantes na vitalidade e angústia das imagens e das palavras.

"Virá a morte e terá os teus olhos" é o nome de um poema de Cesare Pavese. E também um dos nomes dados à exposisão de Giacomelli realizada a partir de fotos feitas em um hospício em Senegalli, nos anos de 1966-1968.

"Visitei o hopício de Senigallia por um ano, para me ambientar e compreender, e aprendi muitas coisas depois de dois anos fazendo as fotografias; as coisas mais importantes são aquelas que não consegui fotografar, mas que foram com as quais mais ganhei. (...)Normalmente se diz que a fotografia vale mais que mil palavras, mas essa realidade é tão próxima que as fotografias e as palavras perdem o valor. Essas imagens são mais realistas inclusive na técnica, as mais verdadeiras, as mais essenciais. Porque mais que aquilo que eu via, queria mostrar aquilo que tinha dentro de mim: o medo de envelhecer, não de morrer, o desgosto pelo preço a pagar por uma vida" (Mario Giacomelli)

Verrà la morte e avrà i tuoi ochi.
questa morte che ci accompagna
dal matino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni matina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi ochi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.
(Cesare Pavese)

Sessão epistolar (Re:1900)

2010-02-16T12:30:00.006-04:00

Re: 1900‏

De:
Enviada:	segunda-feira, 1 de janeiro de 0001 0:00:00
Para:

Caríssimo Dr. Becker,

Como tenho passado? Agraciando com a mais possível paciência o panóptico guarapuavano. A cada semana o sufoco aumenta, a calma diminui (se é que ela ainda existe). A cada semana aumenta o descuido proposital com os hipócritas bons costumes desta cidade que me irrita, talvez muito mais do que essa sua irritação noticiada.

Ontem o Residencial da "Família das Faculdades Campo Real" foi quase assaltado. Eu quase cheguei no mesmo horário que os assaltantes, e sinceramente, me deu o desejo íntimo de ter sido sequestrada. Acho que estaria passando os dias com melhores companhias e menos hipocrisias. O quase assalto, claro, terminou com a polícia chegando velozmente e dando os habituais sopapos nos "delinquentes". Relato esse noticiado às gargalhadas pelo professor de Direito Constitucional. Ironia? Não mesmo, acho que já passou do ponto. Pois é, sufocos e sufocos, no mais absurdo e incoerente estar no mundo. Daí a tão importante, cínica e indispensável frase: "sem se entorpecer não dá".

Quanto às ironias do lado daí, nada surpreendente que o fato notório da confraria (que contou com a presença dos tão esperados professores) tenha sido a disputa pelo que eles têm de mais importante para ser mostrado: as polegadas a mais que os fazem ir comer porco no rolete entre os iguais.

Pois aqui meus olhos também escurecem castanho-escuro ao olhar o mundo. E fico feliz por esta infinita possibilidade de trocas e transformações que a convivência e os sentimentos nos permitem. Não pode ser causa de irritação, mas alegria capaz de diminuir o sufoco, de colorir a ironia, e aplacar o absurdo.

Espero que a essa altura o medo e irritação tenham se dissipado por aí, e tenha apenas permanecido a possibilidade de novos encontros para brindar nossas trocas.

Beijos
nos idos de 1800

Srta. Prando

Aqui um poema que gosto e que fala das "infinitas tessituras do real". É disso que vivemos... acho...

"Verdade é que cada um morre sua própria morte

que é única porque feita do que cada um viveu

e tem os mesmos olhos azuis

que ele

se azuis os teve;

única porque tudo o que acontece

acontece uma única vez

uma vez

que infinita é a tessitura do real: nunca os mesmos cheiros os mesmos

sons os mesmos tons as mesmas

conversas ouvidas no quarto ao lado

nunca

serão as mesmas a diferentes ouvidos

a diferentes vidas

vividas até o momento em que as vozes foram ouvidas ou

o cheiro da fruta se desatou na sala; infinita

é a mistura de carne e delírio

que somos e

por isso

ao morrermos

não perdemos todos as mesmas

coisas já que

não possuímos todos a mesma

quantidade de sol na pele a mesma vertigem na alma

a mesma necessidade de amor

e permanência (...)"

(Ferreira Gullar - Rainer Maria Rilke e a Morte)

__________

(Dr. Becker, aliás, que evento do porco no rolete foi esse, que não me recordo?)

Lugar de samba enredo é no asfalto

2010-02-11T20:11:00.001-04:00

Eu quero é todo mundo nesse carnaval

2010-02-11T20:02:00.001-04:00

em ritmo de samba

2010-02-11T19:47:00.001-04:00

Esse samba vale pra um carnaval de quem está longe.
Um samba em compasso de saudade.

Antropofagia

2010-02-11T19:24:00.003-04:00

"Apenas brasileiros de nossa época. O necessário de química, de mecânica, de economia e de balística. Tudo digerido. Sem meeting cultural. Práticos. Experimentais. Poetas. Sem reminiscências livrescas. Sem comparações de apoio. Sem pesquisa etimológica. Sem ontologia.

Bárbaros, crédulos, pitorescos e meigos. Leitores de jornais. Pau-Brasil. A floresta e a escola. O Museu Nacional. A cozinha, o minério e a dança. A vegetação. Pau-Brasil."

(Oswald de Andrade)

clique aí embaixo, para escutar Oswald.

Oswald de Andrade

Posted using ShareThis

Se eu fosse Ann Darrow

2010-02-02T11:57:00.001-04:00

... seria do king kong e de tom waits!

Raio Verde

2010-01-31T14:16:00.006-04:00

"spejismo simulado o superior: Banda irregular que parece salir de la parte superior del limbo solar, con duración entre 1 y dos segundos. El disco solar o parte del mismo se siguen viendo. Acontece cuando existe una capa de inversión térmica por debajo del observador, con la superficie más fría que el aire. Es más probable cuanto más alto se realice la observación, y más evidente cuanto más cerca se esté de la capa de inversión. Este tipo representa aproximadamente una cuarta parte de todos los rayos verdes"

(http://www.madrimasd.org/blogs/astrofisica/2006/04/30/20663)

Gostei dos poucos filmes que vi de Eric Rhomer. Justo por seu tempo que quase acompanha o tempo das coisas, que não apressa o que se pode ver, que não dá sentido ou explicações profundas para relações que são, por si, bastante ordinárias, no seu melhor sentido. Em alguns deles sempre surge um personagem feminino irritantemente neurótico e infantil. Mas todos ali estão em busca de algo. Não é aquela busca inventada, sugerida, aplaudida, que dá aos filmes a chance de ter uma platéia cult e perdida em suas “grandes questões”. Não há nenhuma grande questão. Apesar de estarem ali alguns diálogos idiotamente intelectualizados e que não pretendem oferecer nenhuma sensação de que sejam reais. Esbarram às vezes numa interpretação quase teatral que impede que a gente se entenda dentro do filme. Somos apenas espectadores de alguns atores que interpretam horas de busca. Parece que estão sempre tentando entrar na história, nas próprias histórias. E é sempre o amor que em algum momento possibilita essa inflexão. Ou o raio verde. E isso me parece extraordinariamente bonito.

Raio verde é o nome de um filme de Rhomer, emprestado de um romance escrito por Julio Verne, que nunca li. É também um fenômeno real que pode ser visto por alguns segundos durante o por do sol, em condições muito especiais (ar claro, horizonte distinto e visível...). A lenda criada por Verne, e referida no filme, trata da ocasião em que alguém, em algum momento da vida, avista o raio verde e isso serve como uma revelação, do amor, do que é íntimo. Segundo consta, no romance de Verne, quando duas pessoas avistam juntas a esse raio, surge ali um amor verdadeiro. No meu romance, ao ver o filme, o raio verde bem mais me pareceu um segundo de epifania, revelação e encontro com o nosso mais íntimo e desconhecido.

É um belo raio. E talvez esse segundo de nada valha. E talvez o que mais importe seja justo o que nada vale.

porque não compreendo

2010-01-26T12:20:00.001-04:00

"Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões, é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil. É porque eu não quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensão e a transforma em oferenda."

(Clarice, Perdoando Deus, Felicidade Clandestina)

A música contra o cinismo

2010-01-26T08:31:00.006-04:00

O terremoto no Haiti foi mais um lugar propício aos espetáculos feitos de uma dose de cinismo e oportunismo. A dor e as perdas da população, que vive de modo quase irreparável o abalo sísmico de grau 7, dão lugar aos discursos políticos da caridade e aos arroubos aventureiros de alguns onguistas.

Por certo há em meio a tanto espetáculo o trabalho sério e comprometido, e a denúncia necessária. Mas é sempre mais fácil embarcar nas ondas de um conto feito de um só episódio: um terremoto. O episódio que destaca da história do país outros terremotos, que implicariam tantos outros sujeitos políticos.

Para não retroceder muito na história, basta tratar de duas situações recentes, lembradas por Almudena Grandes em um artigo publicado no EL País (http://www.elpais.com/articulo/ultima/Juan/Palomo/elpepiult/20100125elpepiult_1/Tes) : em 1995 o FMI obrigou a redução das tarifas para importação de arroz de 35% a 3%; enquanto as subvenções dos EUA possibilitaram que o arroz do Arkansas fosse mais barato que aquele produzido pelo próprio país. Três quartos do alimento básico consumido no Haiti provém de importações!

Pois os discursos de sujeitos políticos que buscam ocupar o lugar, nesse momento, de grandes humanitários, parece ser o cinismo tardio provocado pelo desejo de mais poder. Que a reconstrução do Haiti possa ser mais uma carta de compra da dependência aos novos colonizadores, não parece estranho.

Enquanto não se desfizer a moral do colonizador e do colonizado parece que essa relação tende a se refazer constantemente em cada um desses episódios em que se cria a oportunidade de exercer poder afirmando-se como o bem.

Olhar ao Haiti não como um país de um destino trágico. Como se o terremoto, por si, fosse o selo natural de um país sem sorte, que navega a esmo. O natural do terremoto parece oferecer à história desse país a versão mais simples e menos comprometedora aos sérios problemas que enfrentam. Parece não reconhecer nesse país o lugar da primeira república negra, da primeira revolta de negros que se fez vitoriosa. Entendê-lo como país que constrói sua história entrelaçada a todos os jogos que a sustentam. Olhá-lo sem a pena das caridades. Descobri-lo. Inventá-lo de outro modo de modo a descolar de nós mesmos essa moral colonizadora, da qual também somos vítimas.

A isso, um pouco de música haitiana. A conhecê-la!

"Dice John Berger, y su frase adquiere más fuerza que nunca, que toda música trata de la supervivencia." (http://blogs.rtve.es/cuandoloselefantes/posts)

Cuando los Elefantes...: Canciones de Haití (19 enero 2010)

(clicar acima para escutar)

deus tá tocando

2010-01-20T20:02:00.001-04:00

Elis...

2010-01-20T20:01:00.001-04:00

Aconteceu um negócio gostoso, bixo, que é o seguinte
é que eu saquei que nem ele nem eu, a gente não é colonizado
a cabeça da gente não é...
(ê, elis...)

Há 44 anos

2010-01-20T17:19:00.001-04:00

Discurso de posse de José Sarney, governador do Maranhão, 1966.

Documentário produzido por Glauber Rocha, amigo de Sarney.

que brota à flor da pele

2010-01-13T15:15:00.002-04:00

(dieu et la jouissance de la/ femme, Encore, Lacan)

2010-01-13T14:34:00.002-04:00

(Beata Ludovica Albertoni, de Bernini. Capela Altieri, San Francesco a Ripa, Roma)

De tudo que decorreu dos efeitos do cristianismo, na arte especialmente - é nisso em que me reúno ao barroco, onde aceito ser vestido - tudo é exibição de corpos que evocam o gozo - creiam no testemunho de qualquer um que venha de uma orgia de igrejas na Itália. (...) Em nenhuma parte como no cristianismo, a obra de arte enquanto tal se apresenta de forma tão patente como aquilo que ela é sempre e por todo o lado - obscenidade.

(Lacan, Du Baroque, Seminaire XX, Encore).

2010-01-13T14:05:00.002-04:00

(Henri Cartier Bresson)

Vem molhar meu colo

Vou te consolar

Vem, mulato mole

Dançar dans me bras

Vem, moleque me dizer

Onde é que está

Ton soleil, ta braise

(Chico Buarque de Hollanda)

A primeira música-poema do primeiro mês do primeiro ano

2010-01-12T15:24:00.009-04:00

É sempre essa dança de recomeço, acompanhada de gozo e cansaço. É sempre essa possibilidade de recriar as teias e também de destruir os laços. É sempre esse novo desenho que tem gosto de volta e de partida. E nesses movimentos aparentemente tão desencontrados, eu aprendo novas palavras e torno outras mais belas.

As palavras, nossas donas. Quando comecei a andança soletrei a granada. E não esperava que o som dela me atropelasse e trouxesse consigo tanta força e destruição. Aprendi a palavra que me pronunciou.

Nesse recomeço as possibilidades de florescer e renascer caminham junto com minha nova cidade. E a palavra conhecida se torna mais bela.

Nessa viagem, em todas as viagens, eu preparo uma canção.

Eu preparo uma canção
em que minha mãe se reconheça,
todas as mães se reconheçam,
e que fale como dois olhos.
Caminho por uma rua
que passa em muitos países.
Se não se vêem, eu vejo
e saúdo velhos amigos.
Eu distribuo um segredo
como quem anda ou sorri.
No jeito mais natural
dois carinhos se procuram.
Minha vida, nossas vidas
formam um só diamante.
Aprendi novas palavras
e tornei outras mais belas.
Eu preparo uma canção
que faça acordar os homens
e adormecer as crianças.

(Carlos Drummond de Andrade)

E belíssima música do Milton Nascimento.

Don Manuel Valenzuela

2010-01-09T14:58:00.003-04:00

M. - Se é certo que vamos morrer, que a gente morra quando a gente quer.

C. - E como a gente morre quando quer?

M.- Quando a gente vive o que deseja.

M. - Minha mãe viveu até os 103 anos. E conseguiu isso porque tinha muito poder de abstrair. E eu aprendi isso com ela. Quando as coisas ao redor acontecem, sei que amanhã não terão importância.

C.- E como é isso?

M. - Sempre caminho à beira do precipício e sinto a fugacidade do tempo.

Manuel tem uma bodega. E seus vinhos têm a sua cara.

www.barrancooscuro.com

pra 2010

2010-01-09T14:54:00.003-04:00

É assim que começa meu 2010.

É o que desejo a 2010.

Saudades de todos vocês que, felizmente, têm aparecido nos meus sonhos desse recomeço das coisas.

Pra embalar todo amor que é corpo

2009-10-11T17:06:00.001-04:00

Roda Viva

2009-10-05T17:07:00.001-04:00

No peito a saudade cativa
Faz força pro tempo parar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a saudade prá lá ...

Como un pajaro libre

2009-10-05T16:58:00.001-04:00

Si no creyera en la locura
de la garganta del cirzonte
si no creyera que en el monte
se esconde el trino y la pavura.

Si no creyera en la balanza
en la razon del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza.

Si no creyera en lo que agencio
si no creyera en mi camino
si no creyera en mi sonido
si no creyera en mi silencio.

Que cosa fuera!

(para a voz que seguirá sempre tocando no toca-fitas daquela caravan,
para a voz que sempre me levará ao que há de mais vivo)

Sobre estar vivo

2009-08-31T20:11:00.001-04:00

Parte II - A alegoria do banqueiro e a alegria

Federico Garcia Lorca, granadino, andaluz, vivia em Nova York quando o crack da bolsa ocorreu, em 1929..

De lá, ele escreveu uma carta para sua família, para retratar um pouco o dia em que a cidade virou de pernas para o ar.

“Estos dias he tenido el gusto de ver... (o el disgusto)… la catástrofe de la bolsa de New Cork. (…) Yo estuve más de siete horas entre la muchedumbre en los momentos del gran pánico financieiro. No me podía retirar de allí. Los hombres gritaban y discutían como fieras y las mujeres lloraban en todas partes; algunos grupos de judíos daban grandes gritos y lamentaciones por las escaleras y las esquinas. (…) Los botones de la Bolsa y los bancos habían trabajado tan intensamente llevando y trayendo encargos, que muchos de ellos estaban tirados en los pasillos sin que fuese posible despertarlos o ponerlos de pie.

(…)

Cuando salí del aquel infierno en plena Sexta Avenida, encontré interrumpida la circulación. Era que del 16 piso del Hotel Astor se había arrojado un banquero a las losas de la calle. Yo llegué en el preciso momento en que levantaban al muerto. Era un hombre de cabello rojo, muy alto. Sólo recuerdo las dos manazas que tenía como enharinadas sobre el suelo gris de cemento.

Este espetáculo me dio una visión nueva de esta civilización, y lo encontré muy natural. No quiero decir que me gustara, pero sí que lo observé con gran sangre fría y que me alegré mucho de haberlo presenciado. Desde luego era una cosa tan emocionante como puede ser un naufragio, y con una ausencia total de cristianismo. Yo pensaba con lástima en toda esa gente con el espíritu cerrado a todas las cosas, expuestos a las terribles presiones y al refinamiento frío de los cálculos de dos o tres banqueros dueños del mundo.

Después de ese día me fui a buscar a mis amigos rusos tan llenos de espíritu, casi locos, pero vivos y sangrantes ante el espectáculo de la vida”.

Vinicius reavivou a alegoria no poema "olha aqui Mr. Buster". Mas esse eu não reproduzo, vocês podem ouvi-lo declamar!

Sobre estar vivo

2009-08-21T14:09:00.004-04:00

Sobre estar vivo

Parte I

Marisse e o vinho

Em 2001, conheci Marisse. Uma dentre poucas pessoas que marcou um antes e depois na minha vida. [Iolanda e Artemio, Carolina e Felipe, não fazem parte desse grupo, porque a convivência com eles, desde que nasci, me fazem constantemente em mudanças graves e felizes].

Marisse tem uma marca inconfundível: sua risada. Sua risada não é de sarcasmo, escárnio, nem é seu esconderijo. É um riso para o novo. É um riso que aceita o contingente, embora não se resigne a ele. E o acolhe, e o renova, e o transforma. E se transforma.

Marisse é a mulher aberta para o que vem. Mas o que vem não é futuro, é o presente. Seus três filhos não são mais que a metáfora e o concreto disso. Da abertura para o novo e inesperado.

É preciso mais que coragem. Os corajosos, por vezes, têm coragem para se defender, para enfrentar, mas raramente a coragem é a mesma para se desfazer e refazer diversas vezes.

Marisse é a melhor introdução para falar de agora.

O antes e depois de Marisse está concretizado na minha relação com a comida. Para quem me conhece, até conhecê-la, tinha dias em que me esquecia de comer. Isso era apenas a representação que eu tinha com um dos meus sentidos: o paladar. Ele era útil. Nada mais. Era útil para que eu continuasse viva. Por isso comia.

Quando conheci Marisse, a comida se transformou. A comida passou a ser, pouco a pouco, fonte de prazer e de descoberta, de abertura para o novo. Com isso ganhei quilos e, principalmente, prazer.

A ética do prazer desvinculada da utilidade.

Na mesma época assisti a um filme chamado Os cinco sentidos. Naquele momento ele me disse muito. Eram personagens que utilizavam muito seus sentidos, mas eram incapazes de desfrutar deles.

Meu sentido de humanidade passou a ter como referência a possibilidade de desfrutar mais e com mais intensidade dos cinco sentidos disponíveis.

Os amigos que tenho, e que sabem quem são, são aqueles com quem desfruto dos cinco sentidos, e através dos sentidos, a melhor sensação: “estou viva”.

Pois há um capítulo que sempre me intrigou no que toca as sensações: o vinho.

Tenho um ar de suspeita irresolúvel diante dos que falam de vinho. Até hoje não conheci ninguém que falasse de vinho sem que me parecesse um gosto pelo suposto status mais do que pelo gosto, ele mesmo.

[Aqui uma referência a um outro amigo caro, o Luis Felipe. Sei da sua curiosidade e prazer por essa bebida. Mas foi o único que me soou genuinamente em busca de um gosto que lhe trouxesse novas sensações e percepções.]

Minha relação com o vinho parou no gosto do vinho nacional Miolo. Quando tinha cerca de 19 anos comecei a distinguir o gosto de um Almadén e de um Miolo. Dali em diante, nada mais me pareceu muito diferente. Eu e meu paladar de batata-fritas.

Por isso sempre achei desnecessário comprar um vinho de R$40,00, supostamente mais complexo. Pagaria por algo que eu não teria qualquer condição de desfrutar. No máximo, pagaria para sustentar um status que nunca tive.

Há alguns dias, comecei a ler um livro chamado “O gosto e o poder”, cujo autor é também o diretor de Mondovino. Apesar de uns recursos retóricos que cada dia gosto menos e de uma falsa humildade em alguns momentos, esse livro me acercou ainda mais do paladar, do prazer, e do vinho.

O vinho como a expressão artística dada ao paladar. O vinho como a abertura para o novo. Acho muito provável que meus colegas que compraram seus vinhos a 50 ou 100 reais e experimentaram bons vinhos, não foram muito longe do gosto de um Miolo um pouco mais apurado. Açucarado com alto teor alcoólico. É melhor, mas é o mesmo.

O vinho, como a Marisse, para mim, pode ser o canal para que meu paladar experimente mais, experimente diferente, experimente, de fato. E esses vinhos são raros (e não necessariamente caros), como a Marisse.

Ainda tenho meu paladar de batatas-fritas. Há outros sentidos um pouco mais apurados. Mas há, em mim, uma vontade imensa de estar viva.

Por isso, começo agora uma viagem.

2009-08-21T12:20:00.006-04:00

Descobri que as coisas mudam e que tudo é pequeno

nas asas da panair.

nova homenagem: aos colegas de profissão!

2009-08-21T12:08:00.004-04:00

Reproduzo abaixo parte de um romance publicado neste ano pelo jovem escritor argentino-granadino Andrés Neumann. A narrativa se ambienta no contexto de fins do século XIX em uma cidade imaginária perto da Alemanha.

O diálogo que escolho para a homenagem é o retrato de algo que não existe mais nos dias de hoje, nas atuais relações empregatícias e éticas. É, portanto, um motivo para comemorarmos a superação daqueles tempos difíceis!

Boa leitura e, ao final, não esqueçam de abrir um champagne!

"Adelante, Flamberg, dijo el señor Gelding. Pasa, siéntate. Vamos a ver si tú y yo nos entendemos. Y estoy seguro de que vamos a entendernos. Voy a ir al grano, porque ni a mí ni a ti nos gusta perder tiempo, ¿eh Flamberg? Sabrás que ayer, y no digo que tú estuvieras implicado, hubo un conato, dejémoslo en conato, de huelga en la fábrica. O sea, hablando claro, un intento por parte de algunos empleados de abandonar sus puestos de trabajo. ¿No es así? Bien. (...) También sabrás que el capataz intentó dialogar con los empleados rebeldes, ¿correcto Flamberg? Para que volvieran a sus puestos de trabajo, a cambio de olvidar estos penosos incidentes. (…) Bien. Primera reflexión, entonces, Flamberg. Mas allá de la dureza del trabajo, que nadie dice que no tenga sus dificultades, como todos los trabajos, mas allá de eso, dime: en esta fábrica que tengo el honor de dirigir, ¿alguna vez se le ha pegado o amenazado fisicamente algun empleado? Contesta con confianza. ¿Alguna vez ha visto cosa semejante? Bien. Verás que ni siquiera estoy planteándote el asunto desde la autoridad de mi cargo, sino desde la simple y pura lógica. Y ahora cuéntame, ¿crees tú que, aparte de estos delitos de violencia, que como es natural serán juzgados por la ley, crees tu que abandonando irresponsablemente un puesto de trabajo se consigue la benevolencia de la imprensa, mi benevolencia o, vamos a suponer, la benevolencia del capataz Körten?Excelente. Veo que no eres nada tonto. Lo suponía, Flamberg, por eso te mandé llamar. A mi me gustan los empleados listos. Y tú, Flamberg, se nota que eres listo. La siguiente pregunta, porque como verás yo sólo te he llamado para plantearte preguntas, es simplismente: ¿tú crees en el diálogo para solucionar las cosas? Contesta, dime, ¿crees? ¡ Por supuesto que crees! Yo también, Flamberg, yo también. Y precisamente por eso, porque algunos empleados razonables sí supieron dialogar como lo hacen las personas civilizadas y no como las bestias, la empresa ha concedido esos aumentos de salario y la semana de vacaciones. Ahora presta mucha atención, Flamberg. Si, como se ha demostrado, mediante el diálogo civilizado hemos conseguido evidentes mejoras para los empleados, empleados como tú que trabajan honestamente y que ahora tienen un salario más alto y más tiempo de descanso (…), si mediante el diálogo y el debido respecto a las autoridades de la fábrica se ha conseguido todo eso, entonces ahora dime: ¿no te parece que los agitadores deberían ser castigados, no dijo ya por mí ni por el pobre capataz Körten, ¡no voy a eso!, sino por los propios empleados, cujas condiciones laborales han progresado gracias al diálogo que sus agitadores pretendieron impedir? Piénsalo. Yo no soy quién para pensar por ti. ¿Quién perjudicaba a quién?, reflexionemos. (…) ¿Te das cuenta de que, por el empeño de encubrir a dos o tres rebeldes, estaríamos poniendo en juego la supervivencia de cientos y cientos de familias (…)? (…) Pero para que nuestra fábrica vaya bien y podamos cubrir las necesidades de toda esa gente, comprenderás que un jefe necesita tener a los mejores empleados en su empresa, empleados responsables como tú, y prescindir de aquellos que no cumplan rigurosamente con sus obligaciones. Y cualquier jefe, ponte en mi situación, tiene derecho a pensar que los agitadores y vagos de hoy podrían perjudicar a la empresa en el futuro. Y eso sí que no podemos consertilo. Por eso, Flamberg, si yo supiera quiénes son exactamente los que atentaron contra nuestro régimen de trabajo, entonces podría ser tan justo como deseo serlo y tomar medida sólo con quienes corresponda. Pero si no sé quiénes fueron, Flamberg, y no soy adivino, ¿tu adivinas las cosas, Flamberg? ¡yo tampoco!, si no lo sé, entonces puede que tenga que cometer alguna injusticia despidiendo a algún empleado, o varios empleados, o quién sabe si a todos, sólo para asegurarme de que entre los despedidos estarán los cabecillas del motín de ayer. ¿Tú crees que yo quiero eso? Yo no quiero eso. ¿Tú quieres eso? Tampoco quieres. Volvemos a estar de acuerdo, entonces. Así que digo yo, y esta es mi última pregunta. ¿No seria más sencillo, muchísimo más sencillo, apartar del cajón a las dos o tres manzanas podridas y seguir adelante con la cosecha? ¿O van a pagar justo por pecadores? Has leido el Génesis, Flamberg? Me gusta que charlemos.”

(Andrés Neumann. El viajero del siglo, p. 185-188).

homenagem aos cronópios

2009-07-02T05:21:00.001-04:00

"No es fácil ser cronopio. Lo sé por razones profundas, por haber tratado de serlo a lo largo de mi vida; conozco los fracasos, las renuncias y las traiciones. Ser fama o esperanza es simple, basta con dejarse ir y la vida hace el resto. Ser cronopio es contrapelo, contraluz, contranovela, contradanza, contratodo, contrabajo, contrafagote, contra y recontra cada día contra cada cosa que los demás aceptan y que tiene fuerza de ley."

(mais Cortazar, Un cronopio en Mexico)

A música desta longa noite aberta

2009-06-25T13:49:00.001-04:00

“Para quien anda a tientas,
y no sabe,
la noche abierta es un peligro hermoso.”
(Ángel González, Otoños y otras luces)

Eu já estou com o pé nessa estrada
Qualquer dia a gente se vê
Sei que nada será como antes
Amanhã

Que notícias me dão dos amigos?
Que notícias me dão de você?
Sei que nada será como está
Amanhã ou depois de amanhã
Resistindo na boca da noite um gosto de sol

Num domingo qualquer
Qualquer hora
Ventania em qualquer direção
Sei que nada será como antes
Amanhã.

(Milton Nascimento e Ronaldo Bastos)

desde o velho mundo

2009-06-24T12:15:00.000-04:00

Ontem, dia 16 de junho, Lula publicou um texto no jornal espanhol El Pais, em razão de um encontro a ser realizado no mesmo dia entre Brasil, China, Índia e Rússia.

Os questionamentos ali expostos constituem, ao meu ver, o cerne de uma política internacional distinta daquela com a qual estamos acostumados a conviver.

Em minha opinião, existe no Ocidente praticamente um discurso único, com suas matizes, em torno das adesões e manifestações políticas. A palavra que conduz as pessoas às ruas, nas suas manifestações de apoio, costuma ser a exigência pelas liberdades civis, normalmente atreladas à opção pelo sistema político da democracia representativa, e pela proposta das estratégias pacíficas.

Se tomarmos a França como exemplo, podemos observar com que insistência, bem representada pelo editorial Le Monde, a população se comove com as disputas em torno das liberdades. Há pouco presenciamos as manifestações realizadas em prol da democracia política representativa no Irã. Estão todos preocupados com que as urnas sejam, de fato, expressão da escolha da população iraniana. Fato importante, incontestável.

Mas algo parece estar fora do lugar: ouve-se, do discurso do primeiro ministro de Israel, não ocidental, às posturas de Barak Obama, eleito tacitamente como o grande mediador de conflitos, o tema da Paz, da Democracia e das Liberdades Civis.

Parece estarmos bastante convencidos de que o que nos levou ao desenvolvimento civilizacional e ao suposto respeito às crenças religiosas foi a formação política de um modelo de Estado democrático de direito.

Por isso, é nosso direito moral propagarmos esses modelos para que outros grupos políticos possam seguir os passos que poderão conduzi-los à superação de seus atrasos.

Assim se justificam as intervenções humanitárias e bélicas, assim se explicam os conflitos existentes no Oriente Médio. Vivem em conflito porque ainda não possuem um sistema democrático e laico.

Assim se explicam as dificuldades de avanço dos países ocidentais eternamente em desenvolvimento. Quando atingirem um sistema político em que as instituições estejam solidamente construídas sob as garantias da democracia liberal e representativa, sob as garantias das liberdades civis, então, estaremos diante de países que atingirão o desenvolvimento.

Esse pensamento parece oferecer uma dedução, ou um passe de mágica, que ainda não está muito claro para mim. Então, se conquistarmos determinado modelo político de Estado passaremos a desfrutar de uma economia potente que nos garanta condições adequadas de vida, conviveremos com a garantia de direitos hoje considerados universalmente válidos, como o respeito ao meio ambiente e a realização do desenvolvimento sustentável, presenciaremos a convivência multicultural e pacífica entre grupos de distintas religiões?

Esse salto parece implícito na luta abnegada do Ocidente do Norte (agora façamos a distinção político geográfica) em desejar aos seus vizinhos do Sul e do Leste o mesmo sucesso que conseguiram em suas brilhantes carreiras de democratas preocupados com a preservação dos recursos naturais e com as caridades onguistas.

Estou muito contente em ver como se ocupam conosco!

Mas é hora de voltar ao artigo de Lula. E transcrevo aqui apenas as perguntas expostas no artigo:

“Estão dispostos, os países ricos, a aceitar uma supervisão e um controle supranacionais do sistema financeiro internacional, com o fim de evitar o risco de outra crise econômica mundial?

Estão dispostos a renunciar o controle das decisões no Banco Mundial e FMI?

Estarão de acordo em cobrir os custos da adaptação tecnológica necessária para que as pessoas dos países em vias de desenvolvimento se beneficiem do progresso científico sem realizar dano ao meio ambiente mundial?

Eliminarão os subsídios protecionistas que fazem com que a agricultura moderna seja inviável em muitos países em vias de desenvolvimento e deixam os agricultores pobres a mercê dos especuladores de matérias primas e dos doadores generosos?”

Essas são diretrizes, a meu ver, tão importantes quanto os debates pela liberdade civil e pela construção de Estados democráticos, em sua versão representativa e laica (embora tenha dúvidas sobre essa possibilidade em sociedades fundadas em outras concepções de autoridade e poder).

Entretanto, a disposição das matérias no dia 16 de junho no jornal esquerdista da Espanha, deixa a descoberto a disposição com que os grupos políticos dos países dos blocos até hoje entendidos como dominantes e desenvolvidos têm em enfrentar com alguma honestidade a possibilidade de universalização real de direitos e garantias.

Na capa, uma foto da convulsão política iraniana, com o tema “uma maré humana desafia em Teerã o triunfo de Ahmadineyad”. Nas sete páginas seguintes, artigos, debates e opiniões sobre o caso iraniano. Dentre as notícias, uma produzida em Luxemburgo “França e Alemanha exigem a Teerã que investigue as irregularidades”.

No restante do jornal, nenhuma nota sobre o encontro acontecido no mesmo dia entre o grupo que se autodenomina BRIC (Brasil, Rússia, Índia, China). Apenas um artigo de Lula, que no dia seguinte, 17 de abril, seguiu sem comentários ou reações. Somente uma nota sobre a reunião entre os países, no qual China, a maior credora dos EUA, anunciava uma ajuda monetária ao seu devedor.

Parece que nossos companheiros desenvolvidos gostam mesmo é de produzir slogans e passeatas. Adorariam que o Sul ocidental e o Oriente Médio mudassem, desde que não precisassem abrir mão de nenhuma de suas conquistas conseguidas por vias imperialistas, de dominação política e destruição do meio ambiente. A máxima concessão são as fábricas de ONGs caridosas que se propõe a salvar crianças, e que já encontraram uma maneira eficiente de lucrar com isso.

os essenciais

2009-06-24T12:13:00.000-04:00

Pro amigo Luis Felipe, sempre atento pros essenciais!

"- Lo que pasa es que se creen sabios - dice de golpe -. Se creen sabios porque han juntado un montón de libros y se los han comido. Me da risa, porque en realidad son buenos muchachos y viven convencidos de que lo que estudian y lo que hacen son cosas muy dificiles y profundas. En el circo es igual, Bruno, y entre nosotros es igual. La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dificuldad, y por eso aplauden a los trapecistas o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapecista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente dificiles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por exemplo, o comprender a un perro o a un gato. Ésas son las dificultades, las grandes dificultades. Anoche se me ocurrió mirarme en este espejito, y te aseguro que era tan terriblemente difícil que casi me tiro de la cama. Imagínate que te estás viendo a ti mismo; eso tan sólo basta para quedarse frío durante media hora. Realmente ese tipo no soy yo, en el primer momento he sentido claramente que no era yo. Lo agarré de sorpresa, de refilón, y supe que no era yo. Eso lo sentía, y cuando algo se siente. ... Pero es como en Palm Beach, sobre una ola te cae la segunda, y después otra... Apenas has sentido ya viene lo outro, vienen las palabras... No, no son las palabras, son lo que está en las palabras, esa especie de cola de pegar, esa baba. Y la baba viene y te tapa, y te convence de que el del espejo eres tú. Claro, pero cómo no darse cuenta. Pero si soy yo, com mi pelo, esta cicatriz. Y la gente no se da cuenta de lo que único que aceptan es la baba, y por eso les parece tan fácil mirarse al espejo."

(Julio Cortazar, El perseguidor).

Granada

2009-04-04T12:14:00.001-04:00

Granada é um monte de ruas com casas por cima. É um atalho ou um longo caminho prum ano que vem. É um labirinto imenso que me leva pra dentro, que me traz outros ares, que me faz ouvir novas vozes. É um novo teor de álcool. Granada é uma bomba-relógio prestes a incendiar minha cidade.

2007-10-19T22:55:00.000-04:00

viver é urgente.

ao som de mercedez.

qual escrita?

2007-02-18T10:52:00.000-04:00

" Não posso me escrever. Qual é esse eu que se escreveria? À medida que ele fosse entrando na escritura, a escritura o esvaziaria, o tornaria vão: produzir-se-ia uma degradação progressiva, na qual a imagem do outro seria também pouco a pouco arrastada (escrever sobre alguma coisa é destruí-la), um desgosto cuja conclusão só poderia ser: para quê? O que bloqueia a escritura amorosa é a ilusão da expressividade: escritor, ou me acreditando como tal, continuo a me enganar sobre os efeitos da linguagem: não sei que a palavra 'sofrimento' não exprime sofrimento algum e, por conseguinte, empregá-la, não somente não comunica nada, como também irrita logo (sem falar do ridículo). Seria preciso que alguém me ensinasse que não se pode escrever sem elaborar o luto da sua 'sinceridade' (sempre o mito de Orfeu: não olhar para trás)."

(BARTHES, Roland. Fragmentos de um discurso amoroso. 15 ed. Rio de Janeiro: Francisco Alves, 2000)

o abandono

2007-01-28T23:49:00.000-04:00

De algum abandono o amor é feito. É muito mais feito de cruzamentos estranhos e estranhamentos. Muito menos produto de efeitos. Muito mais fragilidades e muito menos contratos. Muito menos coisas grandes e muito mínimo. O amor de mim. De quem sei lá. Um abandono do concreto e do corpo definido. Sem melodias românticas. Sem anéis. Um surto qualquer no meio das coisas à volta. Coisas grandes e detalhes, que estáticos, permanecem na casa enquanto a casa se desfaz em interrogações. Enquanto a casa se refaz numa tarde calma, para logo ser líquida com tanto drama, com pouca cama. Como a falta de limites pode ser traduzida no reduzido espaço da letra? Como a experiência se reduz a uma frase? Como uma frase amplia a folha branca? Como se escreve a falta? Como se desvencilha o abandono de si? Quero ser só. Pode ser carta de alforria. Ou prisão sensacionista da diversão de dentro. Ou o horror de me ocupar comigo se esvai na certeza de que estou, mesmo não crendo. Ou ser só, é limite de ser. Ou nem é ser. Não sei quem anda com meu corpo e sorri com minha boca. Não sei deste estranho lúmen. Não sei de ser. Não sei de andar. Só por aqui se está. Imersa nos cheiros que abrem as narinas e cavam buracos enormes dentro de mim. Grandes e imensos plenos buracos que destroem as fibras e me permitem a grande sensação de não saber. Um segundo e se vive. Muitos dias e se imita. Um segundo e existir é pleno. Muitos anos e se engana. Não se sabe das perguntas. São todas tolas. São todas pré-textos. São todas fugas. Não há pergunta no supremo momento. É tão se estar que não cabe qualquer pergunta. Um espaço para o horror e o resto se ocupa de se espalhar pelo universo. Não há escrita onde não há espaço. A expansão só borra o papel e imprime um átimo de sentido para as pessoas que observam. O texto, o único texto, já foi feito. O resto é imitação e tentativa de tocar. Quando se toca, o texto surge, o mesmo texto. Mas como ele só surge onde não há palavra, o toque nunca se traduz. O segundo, sem passado ou futuro, não se registra. É o retorno contínuo ao que, embora já visto, pleno desconhecido.

uma volta à volta

2007-01-28T23:34:00.000-04:00

Volto à palavra mais seca.
Mais surda.
Volto com mais página em branco.
Com menos carícias com as letras.
Com menos intimidade com a folha.
Volto às voltas das coisas.
Volto com olhos pra fora.
Volto,

a ver se há mundo.

meu moço

2006-07-27T17:46:00.000-04:00

meu moço escreve palavras

como quem percorre a si mesmo

em busca de algum fio

que desenovele a morte

madrugada

2006-07-17T05:30:00.000-04:00

Madrugada I

Ela acordava na madrugada

e sabia

Que a página estava repleta de pontos

Era preciso alguma solidão

Para ver naquilo

espaços, parênteses, vírgulas,

memórias.

Madrugada II

De canto ao outro desconfiava de algum movimento.

A rua
pontuava
grandes monstros modernos.

Nenhuma
interjeição se fazia.

A escrita vinha
Como
em
tra
vessas.

Não era o vazio.

Crescia a cidade
Sup
Er povoada.

tedius matrimonius

2006-06-08T23:00:00.000-04:00

Há ainda quem morra de tedius matrimonius.

Hoje fui apresentada a esta moça da figura ao lado.

Dizem que ela ressuscitou para espalhar sua história pelo mundo. As moças que se cuidem. Eu é que não morro disso! Meu moço não deixa...

caras

2006-06-01T16:42:00.001-04:00

Dentre todas as minhas verdades, qual seria a verdadeira? Qual das verdades a verdade para me chamarem: "a verdadeira"? A que preço elejo com esforço a verdade dentre todas? A que choros, que vertigens, que poemas, construo a verdade como se ela já existisse? Há dados no coração? Ou encontro desverdades nos outros, a quem pago para me dizerem verdades? Qual a verdade que não quero acatar? E qual aquela a qual quero me devotar? Como me partir em verdades diversas? Como me excluir e ter que escolher de mim a melhor versão? Em qual das verdades sobrevivi desde que tomei o gole de café numa noite de insônia? Dentre estes anos passados, quais as versões? Dentre os anos passados, quais as camilas que escolhi para hoje ser chamada de outros nomes? O que vejo diante do espelho senao um estilhaço, um cagaço, ou o cangaço de saias curtas? O que faço ao driblar as imagens e refleti-las em outras inventadas? A quem vendi as últimas camilas, a quem agora vêm cobrar os credores? Qual será a próxima camila despejada pela falta de pagamento ou pelo excesso de tormento? Qual delas? Uma pomba gira em torno delas. Qual a que quero escolher? - A mais simples. Mas que simplicidade exige tanto esforço que não deixe de ser? Que verdade exige tanta construção que não se torne uma mentira?

a gata e o passarinho

2006-05-29T19:46:00.000-04:00

Tarsila tá lá embaixo comendo passarinho. Não é heresia nem poesia. A gata não faz cerimônia quando tá de barriga vazia.

paisagem da paisagem

2006-05-27T10:08:00.000-04:00

A maioria já sabe que eu tenho um desejo. Aliás, um desejo que se desdobra em três:
1 - acreditar em vida após a morte;
2 - acreditar em reencarnação;
3 - em reencarnando, ser uma vaca na próxima vida (e muito de preferência, ser vaca na India....rs)
Quanta placidez há nos olhos da vaca e quanto falta no meu. quanto olhar a paisagem e estar se sendo, que me foge no dia a dia. Mas enquanto isto não acontece, drummond andou dizendo que se pode ser a paisagem das coisas, a própria paisagem da vaca, ser por ela contemplado através de pensamento de paisagem, refeita, forte, mais existente que a gente.

(...) Abrir porteira. Range. Indiferente.

Uma vaca-silêncio. Nem a olho.

Um dia este silêncio-vaca, este ranger

baterão em mim, perfeitos,

existentes de frente,

de costas, de perfil,

tangibilíssimos. Alguém pergunta ao lado:

O que há com você?

E não há nada

senão o som porteira, a vaca silenciosa.

Paisagens, país

feito de pensamento da paisagem,

na criativa distância espacitempo,

à margem das gravuras, documentos,

quando as coisas existem com violência

mais do que existimos: nos povoam

e nos olham, nos fixam. Contemplados,

submissos, delas somos pasto,

somos a paisagem da paisagem.

(paisagem: como se faz. carlos drummond)

desavisados

2006-05-15T18:30:00.000-04:00

Para os mais desavisados,
que não aprenderam a ler o clichê do blog,
elite burra não é igual a classe média inteligente.
burrice não é excludente, muito pelo contrário, é um grande fator agregador.

e olhe que foucault já foi superado. olavo de carvalho que o diga!

foucault e a elite burra

2006-05-15T16:38:00.000-04:00

Não, não. No blog de baixo não estou falando em ser óbvio que temos que fazer revolução. Isso se guarda pra quem acredita. Estou falando mais óbvio: que se esta estúpida elite quer continuar vivendo razoavelmente, tem que ser mais inteligente para saber controlar aqueles que agora estão nos ameaçando. Podiam ter uma aulinha com o defasado foucault, pra aprender de panóptico.

o óbvio ululante

2006-05-15T15:57:00.000-04:00

Fosse escrever o dono da fantástica frase: "o óbvio ululante", Nelson Rodrigues talvez não concordasse comigo em várias colocações que vou aqui fazer. Mas que estamos falando de coisas óbvias, estamos.

Estou absolutamente estarrecida pelo óbvio. Sim, o óbvio é capaz de estarrecer, especialmente quando ninguém, ou quase ninguém, fala dele.

Faz alguns dias que São Paulo e algumas outras cidades estão vivendo situações próximas a de uma guerra civil (e aqui me desculpem os sociológos e seus termos fundamentados). As pessoas que não gostamos de encontrar nas ruas, estão ocupando as ruas. Mas agora de modo muito pouco civilizado. Embora também não tenhamos ensinado isso a elas.

Não estou querendo afagar a perversidade alheia. Estou querendo apontar a nossa. Não vou dar um passo atrás, do que foi, ou as razões que nos trouxeram até aqui. Vou pensar daqui pra frente. E este óbvio é que se anda calando.

Estarrecidos, as autoridades públicas, a população atingida, a mídia, não se cansam de perguntar: - até quando? Mas até quando o quê? Até quando vamos ter que ter tolhidos os nossos direitos individuais de ir e vir em nome de uma "guerra declarada" pelo "crime organizado"? Ou até quando vamos alimentar cotidianamente este caos e esta desagregação social? Até quando vamos manter vivos esta escória social? Ou até quando vamos continuar ignorando a existência social destas pessoas?

Não se trata de nos culpar absolutamente da perversidade alheia. Trata-se de saber que também fazemos parte dela. E não há perversidade clara, óbvia e ululante nos comentários atuais e nas receitas para interromper esta guerra?

O que se ouve sistematicamente é: aumentar o recurso da segurança pública, sermos mais duros, termos polícia melhor aparelhada, maior repasse de verbas federal aos estados. Como se nós já não investíssimos muito mais dinheiro na segurança do que em outros setores. Como se nós já não endurecêssemos ao absurdo as leis penais. Como se nossos juizes já não carregassem a pena severamente sobre estas pessoas que hoje fazem guerra. Mais do mesmo? Para assistirmos quantas vezes este grito suicida que hoje corre as ruas de São Paulo?

Não vi UMA SÓ VEZ, em todos os noticiários sobre os acontecimentos, o pedido para investimentos públicos na realização de execuções de penas adequadas às pessoas condenadas. Sim, porque severamente já são tratadas. Com celular ou sem, não há quem entenda que a vida ali é humana. Ouvi, ligeiramente, que em uma das rebeliões em presídios, os presos alegavam que havia pessoas ali que já cumpriram pena e continuam presos. Isso não é novidade para nenhuma das autoridades. E nem por isso se vê mais investimento e estrutura para que minimamente as garantias legais sejam cumpridas. Sim, porque quando Bial, no Fantástico, fala que a polícia é que garante o cumprimento da lei, ele está se referindo à lei que lhe garante continuar vivendo como gosta, mesmo que outras leis, tão importantes, sejam sistematicamente violadas. Dessas não se fala. Até porque talvez não interesse.

Não vou também falar de outra ferida óbvia e ululante. Uma amiga minha, que mora em São Paulo, me manda uma mensagem no msn dizendo que está assustada, porque os paulistas estão vivendo um clima de guerra civil, com toque de recolher, suspensão das aulas na faculdade, saída mais cedo do trabalho. Que paulistas estão vivendo um clima de guerra civil? Porque um grande número deles, que moram nas áreas de periferia, experimentam este clima cotidianamente, e até o momento não me lembro de noticiários infindos falando sobre caos e desordem. Lá isso não se trata de desordem? Lá não se quer aplicar a lei, Bial?

Óbvio e ululante. Ninguém diz nada porque a gente quer manter a ilusão de que podemos continuar vivendo na mesma sociedade que estamos, reproduzindo as mesmas ordens que reproduzimos, sem sermos ameaçados por aqueles que não podem usufruir das mesmas benesses, ou talvez, das mesmas perfumarias, como garantia de direitos individuais. É uma espécie de esquizofrenia, ou quem sabe os psicólogos me corrigissem, uma espécie de psicose. Queremos tudo, prazer em tudo, sem qualquer limitação a nossa sanha de satisfação e gozo total. O gozo total, no caso, significa ignorarmos o outro que não só não partilha deste, mas como também é engolido por esse.

Pois que os outros perversos também gozem. E a mesa esteja posta. E se quisermos limitar o deles. Que saibamos limitar o nosso.

Não cabe mais se perguntar se devemos interromper a "desordem" e o "caos" que atingiram os centros da cidade. Que se interrompa. Mas com isso, que se interrompa a nossa perversidade.

Porque esta falta de obviedade vai nos levar para onde não mereceríamos ter saído. Ao fim.

E assim espero.

2006-05-14T23:33:00.000-04:00

(esta foto é reprodução do símbolo utilizado no Caveirão, carro da polícia democrática, BOPE/RJ)

"A polícia é linha de frente da instituição democrática"
(pedro bial. fantástico (mesmo). 15/05/2006)

Esta instituição policial, bial?

bial

2006-05-14T22:15:00.001-04:00

Eu acabava de escrever a postagem de baixo, enquanto o gil escutava as últimas notícias do fantástico. Este fantástico programa relatava os últimos acontecimentos em são paulo. Tratavam-se de sérios confrontos entre a polícia e alguns presos. Mortes aos montes, me parece. Isso é terrível! Até aí concordo com bial. Mas, por favor, ele deve estar fazendo brincadeira de criança (mas daquelas pouco criativas, de criança de apartamento). Terminar o programa fazendo um discurso em nome da instituição policial que defende a NOSSA vida, isso já é sofrível. Não que eu concorde em recair na tentação burguesa de falar mal da polícia, até porque aquela polícia que a gente vê na rua, nos lembra aqueles que nós não queremos ver na rua, vindos da periferia. E realmente, muitos dos policiais vieram do mesmo lugar. Mas talvez tão acostumados em, nas brincadeiras de criança, ouvir estórias do bem contra mal, resolveram comprar a divisão e escolheram que o bem era fazer justiça com as próprias mãos. Encontraram uma boa forma legítima. O estado lhes deu a chance de que esta justiça fosse terceirizada. Não é mais qualquer justiça com as próprias mãos, mas a justiça da SOCIEDADE (aquela mesma do bial). Agora, esses policiais que encontraram na carreira uma forma de receber um salário aparentemente bem razoável (em relação as demais possibilidades que teriam) e de conquistar um status "de poder" não garantido no lugar onde estavam, morrem comprando o discurso do bial. Mas é claro que o bial não morre. Ele só faz uma homenagem nos últimos minutos do programa. Fica mais famoso que o policial. O policial morre. Mas o bial não morre. O policial morre pra proteger a sociedade do bial. Os presos em rebelião morrem pra não incomodar o bial. E assim o campo de batalha existe pro bial dormir em paz depois de um exaustivo dia de trabalho. Vai lá ler sua poesia, bial. Enquanto o bem contra o mal lutam pra proteger a "democracia" e garantir "a lei". A nossa lei, bial. A nossa lei.

2006-05-14T21:42:00.000-04:00

Pensando melhor no colo de mãe, lembrei de um comentário de um amigo: o problema do mundo não é porra de capitalismo, liberalismo e outros ismos. o problema do mundo é que quando a gente cresce a gente não sabe mais brincar.
e sabe que é............... que é sim. porque pensando bem, quem disse que criança não tem preocupações. e vamos lá, dizer que a delas é menor dos que as nossas é hierarquizar o impossível. cada um sabe dos problemas que têm. e, ah se alguém ousar dizer que não é tão grave assim. não é o fato que dá o tom do problema. é a gente que vez ou outra tem que se esbarrar com um. pra alguém a quem o mundo se resume a ser bonito, uma unha quebrada pode causar tanto sofrimento quanto a guerra no iraque, pra aquele que o mundo se resume a acabar com o imperialismo americano.
quem foi que disse que passar o dia esperando a mãe chegar do trabalho não é um sofrimento? que perder o jogo de amarelinha não pode ser traumático? que ter que dançar na festa junina não pode ser um pesadelo? (isso pra ficar na minha infância fácil).
pois é, eu aqui pensando que os nossos problemas de criança talvez fossem menores. menores agora, porque não nos cabem. mas quem sabe medir o tamanho da dor?
faço as honras ao ernani, o moço da frase ali de cima do texto. eu é que preciso reaprender a brincar!
(a foto publicada foi acessada no endereço http://sd.weblog.com.pt/arquivo/2006/04/foto_brincadeir.html)

colo de mãe

2006-05-10T16:40:00.000-04:00

(foto do dia das crianças de out/1985)
Outro fim de tarde. Chuvoso. Muita neblina e nenhum horizonte. Um frio que fazia falta - eu que sou do calor. E esse fim de tarde é outro. A volta de escola e o início das férias escolares. Jogar a mala na porta de casa e aposentar (com a certeza de ser usado no outro ano) o uniforme. Ficar até mais tarde na rua, fazendo guerra de coquinho (isso a gente já aprendia), brincando de esconde, brigando e fazendo as pazes. Discutindo com Felipe pra saber quem ia antes pro chuveiro. Pra quem fosse, a brincadeira acabava mais cedo. Suco de laranja depois da escola. Ou piquenique no quintal. Sentada na pedra minúscula, pintada pra filha mais nova. Cheiro de chão encerado, enquanto a mãe saía de casa. Lição de casa feita no sábado cedo. E e o resto do dia pra conquistar. Ansiedade enquanto os primos não chegavam pra folia se completar. Sentar no sol depois do almoço enquanto o pai tomava café. Castigo no quarto. Janela pra pular. Árvore pra subir. Pedestres pra incomodar. Cachorro pra esperar na porta enquanto a escola não terminava. Cachorro grande pra brincar de cavalo e fingir de morto. Protesto pra ir ao clube. Caderno de educação artística sempre rasgado na fúria do despreparo. Domingo de noite e o churrasco requentado enquanto os adultos conversavam na cozinha. Noite pra dormir antes das aulas começarem. Cheiro de colo de mãe. Estado de filha que não precisa pedir afago. Algum horizonte incerto. Ainda os sonhos eram de brincadeiras. Mais fortes e mais curtos. Não exigiam qualquer aparência de força. Não exigiam qualquer aparência. Tinha lá meus problemas. Mas sabia como brincar com eles.

esta tarde

2006-04-30T14:30:00.000-04:00

Tem música acontecendo pela casa, nesta tarde. Mas enquanto as pessoas, dentro de casa, pensam; lá fora, o que sobra, dança. Não se se sabe o que fazer com nara leão rodando o som quase quadrado. Tarsila vive o tempo entre as folhas e os bichos de sua caça. Os bichos todos, ou repousam, ou deitam acordados diante da tarde, que pensa. A gente, aqui do lado de cá, passa o tempo pensando que é dona do tempo. Enquanto o tempo vai ... e o pensamento retém o círculo girando. Os olhos pesam em direção da cama. O peito rodopia pra dentro do poço escuro. Várias setas se espalham pelo dia. Nenhuma me atinge. Todas me atordoam.

2006-04-17T17:31:00.000-04:00

BANGALÔ

(esse era pra enviar, há uns três anos, pro Marcelo Mirisola, que escreveu Bangalô. Nunca mandei, agora publico aqui, quem sabe ele lê....rs)

Pior que convence. Provoca revolta, piedade, e desloca. Tantas vezes me esqueci que era uma personagem que havia no texto. Procurei o endereço pra mandar uma bomba, às vezes pra mandar uma flor, e até pra mandar um arco-íris que fosse de cores inventadas, nem de marrom, nem de lilás. Cores inventadas. Uma personagem que transita entre a auto-piedade, a culpa cristã e a iconoclastia quase muda.
É assim, o texto quase nos leva às análises psicologizantes, porque mais uma vez confunde a personagem com a realidade. E pode ser, de qualquer um. Parece o contra-ponto, o contra, necessário hoje.
Comum seria falar das possibilidades de cada um ser o que é etc e tal. Mas não, sejamos contra, a começar destituindo de lugar o discurso do politicamente correto, que engessa, emblematiza e congela as demais possibilidades, inclusive a de ser intolerante.
É isso, há um grito de se querer ser intolerante. Não se pode mais, não há lugar, a política do bom comportamento, da sensatez diz Não. Alto e sonoro. Como se houvesse alto-falantes espalhados nas ruas urbanizadas, que não gritassem orações de Alah, mas murmurassem regras e normalizações (laicas?).
E há sempre os gritos contrários dissonantes. Valorosos não pelo que dizem. Mas porque dizem.
Por outro lado, a grande armadilha é querer ser dissonante para ser original. E aí parece uma propaganda de cigarro ou coca-cola. Nada mais consumível neste mundo de hoje do que querer ser original. Consumismo até de si mesmo. Grito enlouquecido de querer ser a si mesmo. Quando isso não é mais que devassa interna, a necessidade de unificar e aplainar o caos.
Caio na armadilha da personagem e da realidade. Porque convence. O que vale é o fluxo contínuo, a solidão filha da puta, e a linguagem que jorra em leque. Senta-se, degusta-se, e principalmente, quando se termina, não se está encostado no mesmo chão.

diálogo entre c. e g.

2006-04-12T22:47:00.000-04:00

- C. , está triste? Por que mente pra mim? Está triste. Sei que está triste. De olhos fechados, com as pernas entreabertas, depois do gozo, de costas pra mim... vejo que está triste. Vamos, vamos adormecer juntos. Sei que tem perguntas, mas vamos dormir juntos, enquanto as respostas não chegam,

G. chega. Ocupa-me de preocupações práticas, como: quem pode foder quem. Até onde se pode foder a amiga ou o amigo. Como o dia podia engolir o dia vazio. Como a comida da noite pode ser comprada no mercado. Como as amenidades do dia podem ser do dia sem concebê-lo em nada. G. vem dizendo coisas novas. - E triste G., por que inventa tantas respostas? G., por que mente pra mim? Sei que sabe que não há reposta,

E desabam em mim perguntas práticas e desavenças fundas. E desabam em mim perguntas que não servem pra viver o dia ameno. - G., estive triste. G., você está triste. G, somos tristes? Deitava ao ler HH, que depois da epifania desaprendeu a ser amena e a viver no mundo que costumava fingir. Exercício em que olho de cima C., crua na cama, entrecostada em ombros e lençóis, tentando fingir que não importa não entender. Que quando goza dispensa as perguntas, porque experimenta a morte. E a morte é a grande pergunta. – Não, C., tem vida por aí que não se pergunta, que se justifica pelos afetos.

G. se localiza no mundo, e quando se perde, liga o gás. - G., quando ligar o gás, olha com os olhos que podem ver, olha de cima G. ligando o gás, e vê um amontoado de carne em desespero inventando respostas,
Repouso os olhos sobre a mesa, e olho o olho que vê, sem conseguir entender o que ele vê. HH me contou isso. Concordei. - G., eu estava olhando os olhos sem saber o que viam, mas têm horas que eu olho com os olhos que olha, e fica tão escuro G., que você me pergunta se eu estou triste. Fica tão esfumaçado, e vou caindo da cama, a cama se abre e vou despencando numa fundura sem limite. Vem você G., debruçado em mim, perguntando se estou triste. – C., não mente pra mim sei que está triste. - G. não estou triste, estou desabando.

G. me dá a mão porque sabe que eu procuro coisas sem resposta. Não sabe as respostas. Mas inventa. A mim não convence, mas acalenta. Compreensão da minha perplexidade diante do vazio dos dias que vão completando o que depois nomeiam de vida. - G., me deslocalizo e já não importa se estou sentada diante desta tela. Não existe dimensão pra esse corpo feito de coisas que apodrecem. - C. quero foder você.

, Uma forma de eu re-sentir o corpo prático que me permite estar. Não vão mais importando as coisas práticas que vão engolindo o dia e as essências de vazio que são o que nomeiam vida. O buraco, maior que o buraco visto, tem que ser lembrado pra não se esquecer que você não está aqui em casa por conta de conta. Que você está aqui em casa porque moramos na mesma morada, porque ouve meus silêncios, enquanto tento enxergar as cores que você inventa, que o dia a dia não nos engole. Porque, por ora, somos um buraco bem maior do que o dia, não fôssemos isso, o tempo não aplacaria a mesmice da convivência prática das contas, o tempo não pouparia o encanto inicial das carcaças podres que se conhecem. - Até hoje G., só conheci as superfícies podres – lembra, G, quando falávamos de acordar na noite e ver as coisas em outra dimensão – lembra de acordar chorando por ver as coisas maiores ou menores do que dizem que são? – compartilho contigo estar olhando neste exato momento as letras maiores (ou menores, como você vê). São as coisas se avivando e tomando suas próprias dimensões. Tudo por dizer que o que vi não foi superfície que apodrece. Foi escutar o barulho de terra remexendo dentro de você. E você descobrir em mim, o barulho do mar revolvendo a areia. - Enquanto ouço o barulho, G., dividir a vida com você é pra que olhe e diga: - C., hoje você tem sessenta anos, não encontrou as perguntas, eu sigo inventando as minhas. Mas vem dormir que eu te amo. C, não mente pra mim, você é triste.

a foto da fotografia

2006-04-12T22:32:00.000-04:00

Uma janela pra quem está de passagem, por quem está de passagem. Dela se vê o que se pretende. Nela, espelho acaba se tornando paisagem. Quem fotografa? - , ou pra quem é a fotografia? Quem congela a imagem ou quem a faz movimentar na fantasia. Quem capta o instante e quem o desdobra em tempo mais largo. Pela janela, janela da alma ou janela da janela de si. O que se vê de dentro de si. Pra onde se vê de dentro de si. Porque a si se refere, a foto da capa. Porque pra outro se oferece o que de si se congela. É a janela que diz. Ou o dedo que aperta o botão. É o minuto. Ou a sensação do minuto. É aqui, se estando sentado no ônibus, pensando desordenado nas imagens que se sobrepõem à paisagem interna. É a paisagem interna que se faz na claridade que bate na janela do ônibus. Não se sabe a que se atribui o motivo da fotografia. Mas não é o que importa. O motivo cada um cria. Pra mim, uma janela vazia. Pra mim, o que a foto revela é a suspeita de que no banco do ônibus coisas interessantes acontecem nas mãos do fotógrafo, que fotografa a si. Que onde não diz, se mostra. Que onde a foto não alcança, habita.

enquanto isto, na sala de justiça...

2006-04-10T19:06:00.000-04:00

Isto é que é ALIANÇA PARA O DESENVOLVIMENTO, o resto é conto da carochinha!

MVBill apresentando seu livro na Daslu, para convidados selecionados. Entrevistado pelo repórter da TRIP e TPM.

Imagino quanta pergunta interessante! Ao menos, vão saber qual é a marca de roupa preferida do músico. Quem sabe, ao final deste grande evento social, não resolvam doar algumas roupas que ficaram sem compras (tipo ponta de estoque), para os "meninos do morro".

Já diziam os sábios "consumir é incluir".

http://www.daslu.com.br/conteudo.php?cat_id=13&materia_id=3848

a socialização da dor

2006-04-10T17:33:00.000-04:00

(...porque se não se consegue socializar o prazer, que se socialize a dor...)

Estava devendo essa. Não como quem deve uma conta que não se pode pagar, nem como quem deve obrigações. Estava devendo era mesmo romper com a inércia “intelectualizada”. Com o entorpecimento que nos faz passar indiferentes e conformados diante de agressões, violências e barbaridades.

Por quantas dessas já não passamos todos, como que se pudéssemos fechar o vidro do carro ou colocar óculos escuros, para que tornasse invisível o que se habituou a não ver, ou para que nos tornássemos invisíveis àquilo que nos agride?

Antes de tudo, precisamos voltar a sentir. Sentir tudo indistintamente. Pagar um alto preço por isso tudo. Não como quem paga uma conta. Pagar a dor de quem sente. Pagar a nossa própria existência, que não se paga se não se esforça a vir a ser.

Sentir tudo indistintamente. Talvez isto signifique doer muito mais do que ter prazer. Quiçá esteja aí a explicação desse nosso torpor diante do que não queremos ser.

Mas basta da busca de explicações ascéticas. Enquanto a explicação servir de escusa, basta dessa procura cínica.

O que nos assusta nos anestesia. E é isso ciclo que se tem que romper.

O nosso susto diante da dor, o nosso susto diante do horror, o nosso susto diante do medo. O nosso susto, diante de Nós, não diante do Outro, que já não é Susto, mas genocídio.

Sentir tudo, cada um, no máximo de suas possibilidades. Construir a maior possibilidade de sentir. Que seja a dor mais crua que não se pode imaginar. Que dela se faça o fim ou a reinvenção. Ao menos isso, devemos poder escolher.

Do susto à suscetibilidade da dor.

Florianópolis, 06 de dezembro de 2002.

2006-04-10T17:23:00.000-04:00

Fico na dúvida

se esta supermodernidade

é ou não é

invasão de privacidade....

2006-04-10T16:40:00.000-04:00

Essa moça tá diferente

Já não me conhece mais

Está pra lá de pra frente

Está me passando pra trás

Essa moça tá decidida

A se supermodernizar

........